161 Engoliu um punhado de afeto alheio

Zhou Congwen não tinha ideia das mudanças que provocara ao agitar as águas de primavera; ele estava sentado no carro de Liu Xiaobie, retornando para a cidade de Jianghai.

Em casa, tudo era muito mais divertido, longe do tédio de um hotel. Apesar de não ter televisão, Zhou Congwen se entretinha com seu moedor de brocas.

Moer ovos era uma atividade da qual nunca se cansava, por mais que repetisse. Comparado aos prazeres luxuosos e excessos mundanos, Zhou Congwen preferia a simplicidade de moer ovos.

A viagem à capital provincial para participar da associação e receber prêmios foi bastante proveitosa. Além de concluir as tarefas do sistema e garantir energia para aquele pequeno ser sobreviver, Zhou Congwen conheceu o processo de premiação e, com o tempo restante, assinou um acordo de investimento com Liu Xiaobie.

Liu Xiaobie era um especialista em investimentos e leis, tão competente que Zhou Congwen, mesmo com experiência em assuntos similares em sua vida passada, não conseguia encontrar falhas.

De volta ao lar, Zhou Congwen imediatamente começou a moer ovos. Praticou até o anoitecer, lavou-se e foi dormir; o jantar, mais uma vez, era pudim de ovos.

Embora já estivesse enjoado, não conseguia desperdiçar os ovos moídos jogando-os fora.

Uma noite tranquila e sem preocupações com emergências era realmente reconfortante. Pena que, no dia seguinte ao meio-dia, Zhou Congwen viu Wang Chengfa.

Saiu do hospital tão cedo?

Zhou Congwen ficou surpreso; normalmente, o bloqueio do nó sinusal cardíaco só desaparecia após vinte e quatro horas sem medicação, seguido de alguns dias de observação. Como Wang Chengfa retornara tão rapidamente?

Mas não se importou. Aos olhos de Zhou Congwen, Wang Chengfa era apenas um cadáver ambulante. O problema era que, com seu retorno ao trabalho, provavelmente teria que lidar com pacientes de emergência à noite.

Além disso, Wang Qiang também voltara, mas não para trabalhar na cirurgia torácica — fora para o setor de proctologia.

O destino de Wang Qiang permaneceu igual ao da vida anterior, e Zhou Congwen não tinha interesse por ele.

No plantão daquele dia, quando chegou a hora de sair, Zhou Congwen estava tranquilamente sentado no escritório, escrevendo registros médicos.

Na proctologia, após trocar os curativos dos pacientes, o médico de plantão foi embora, deixando instruções para ligar caso houvesse algum problema.

O setor ficou calmo, mas quanto mais silêncio, mais Zhou Congwen temia uma emergência. Era como um batedor espreitando nas trincheiras inimigas: quanto mais tranquila a madrugada, maior a tempestade iminente.

Zhou Congwen não tinha escolha — sabia que era um toque de obsessão, mas não conseguia se livrar disso. Na juventude, em sua vida passada, lidou com tantas emergências que, ao chegar à meia-idade, sofria de grave debilidade nervosa.

O setor estava em silêncio, e o coração de Zhou Congwen inquieto. Na verdade, a cura para essa ansiedade era simples: bastava aparecer um paciente de emergência...

E, de fato, no instante em que Zhou Congwen e a enfermeira se preparavam para comer, o som de uma maca ecoou pelo corredor.

O ruído estrondoso das rodas fez o coração de Zhou Congwen disparar para cento e cinquenta batidas por minuto, com uma descarga de adrenalina e dopamina.

Ao ouvir o som, Zhou Congwen não hesitou — deixou de andar curvado e correu para fora.

Seu ombro bateu no batente da porta, fazendo o escritório inteiro tremer.

"Dr. Zhou, é um ferimento por faca", informou o acompanhante ao vê-lo sair apressado.

"Tem radiografia? O corte atingiu o tórax?"

"Não", respondeu o acompanhante enquanto Zhou Congwen já tirava o estetoscópio do bolso do jaleco, acompanhando a maca e auscultando os pulmões da paciente.

Felizmente, os sons respiratórios eram claros, sem sinais de pneumotórax.

Não era necessário levar ao centro cirúrgico; poderia suturar e examinar ali mesmo. Era um caso simples, uma sorte em meio ao azar.

Ao chegar à sala de emergência, Zhou Congwen observou a paciente: uma mulher de meia-idade, com pouco mais de quarenta anos, que chorava alto deitada na maca.

Ao seu lado, um homem de idade semelhante, exalando cheiro de álcool, estava coberto de sangue e com um olhar perdido.

"O ferimento está nas costas", informou o acompanhante apressado.

"Então por que não está deitada de bruços?"

"A paciente insiste em ficar deitada de costas; o jovem Song da emergência tentou convencê-la, mas ela não quis ouvir."

Zhou Congwen respirou fundo, mas não detectou cheiro de álcool na paciente.

Se nem no hospital ela escutava o médico, imagina durante a bebedeira — se tivesse comido ao menos alguns amendoins, não teria feito tal coisa.

Antes mesmo que Zhou Congwen pedisse, a enfermeira já estava medindo a pressão arterial.

Pelo estado da paciente, parecia ser apenas um trauma da parede torácica, sem gravidade.

“Vire-se para que eu possa ver”, disse Zhou Congwen, após receber o relatório da pressão.

"Ouuuu~~~", o grito lancinante da paciente assustou Zhou Congwen.

Primeiro, ele confirmou os resultados da auscultação, verificou se a enfermeira mediu a pressão corretamente e revisou o local onde tocara na paciente, relembrando a força e detalhes daquele gesto.

Tudo estava normal, mas Zhou Congwen não ousou tocar de novo; preferiu pedir suavemente: "Senhora, por favor, vire-se".

"Dói~~~" respondeu ela, com voz cheia de energia.

Sua fala tinha um tom manhoso, causando arrepios em Zhou Congwen.

Ao ouvi-la, ele ficou tranquilo: bastava descartar pneumotórax e choque hemorrágico, o resto poderia ser resolvido com calma. Ferimentos por faca na parede torácica parecem assustadores, mas geralmente não são graves. Quanto ao tom de voz, não era assunto dele.

"Querida, querida, escute o médico, vire-se", pediu o homem.

"Não quero~", ouviu-se um chamado mimado, fazendo Zhou Congwen estremecer novamente.

"Vamos, escute, estamos no hospital, tem que obedecer ao médico", insistiu o homem com paciência.

"Como aconteceu o ferimento?" perguntou Zhou Congwen.

"Eu... fui eu quem cortou", disse o homem, visivelmente constrangido.

"Você?"

Diante daquele casal apaixonado, distribuindo demonstrações de afeto no pronto-socorro, Zhou Congwen ficou perplexo.

Que mudança repentina era aquela? Mal haviam sacado uma faca, agora já estavam reconciliados?

“Foi tudo culpa minha”, a mulher, deitada no colo do marido, começou a se autocriticar. Zhou Congwen aproveitou para examinar o ferimento nas costas.

No local, havia um tampão de algodão colocado pelo médico da emergência para conter o sangue; era possível distinguir uma incisão de cerca de vinte centímetros. O corte exposto não era profundo, e pelo volume de sangue, parecia atingir o músculo dorsal largo.

Provavelmente o músculo estava intacto; se estivesse rompido, haveria limitação de movimento.

Zhou Congwen, resignado, observava o casal "de pombinhos" em devaneio.

"Zhou, vai suturar?"

"Sim", suspirou Zhou Congwen. "Prepare o material, pode ir cuidar das suas tarefas. Não sei quanto tempo vou demorar aqui."

"Ah, tudo bem." A enfermeira era dócil, especialmente ao ouvir que não precisava ajudar; apressou-se em aceitar, temendo que ele mudasse de ideia.

"Está sangrando atrás, podemos conversar depois que eu terminar a sutura?" sugeriu Zhou Congwen, enquanto preparava o kit de incisão e anestesia.

"Juan, querida, obedeça ao médico."

"Só vou obedecer se você não ficar bravo comigo."

"Está bem, não vou ficar bravo."

"......"

Zhou Congwen, sem entender, engoliu aquela dose de afeto sangrento, sem saber como funcionava o raciocínio daquele casal.

Com a tesoura em mãos, Zhou Congwen esperou quase um minuto até que a mulher, finalmente, virou-se, deitando de bruços na maca, contrariada.