Acariciar a cabeça

“Comigo aqui, certamente será melhor do que você operar sozinho.” Zhou Congwen sorriu suavemente. “De qualquer forma, não há como adiar, então é melhor subir ao centro cirúrgico o quanto antes. Quanto mais cedo, maior a chance de terminar a cirurgia com sucesso.”

Chen Houkun ponderou e percebeu que fazia sentido. Ele levantou-se cabisbaixo, furioso, e deu um chute no banquinho, que foi parar contra a parede com um estrondo, vítima inocente de sua raiva.

“Vou esperar seu telefonema do lado de fora do centro cirúrgico. Se for realizar a cirurgia, avise-me.” Zhou Congwen ignorou o humor de Chen Houkun, falando calmamente.

“Está bem.”

Era a única solução possível, e Chen Houkun, resignado, foi para a consulta geral do hospital.

Zhou Congwen já estava acostumado com esse tipo de situação.

Só quem viveu, entende o valor do termo responsabilidade.

Era evidente que Zhang You, o diretor, assim como sua versão anterior, não havia mudado em nada: sempre agindo de forma mesquinha e sem assumir responsabilidades.

Mesmo que suas cirurgias fossem razoavelmente boas.

Se adiassem mais, o paciente morreria sem dúvida, e Zhang You não teria vantagem alguma. Zhou Congwen supôs que o diretor já estava completamente perdido, empurrando a culpa para Chen Houkun, sem considerar que, caso algo acontecesse ao paciente, ele próprio seria prejudicado.

Com as mãos atrás das costas e o corpo curvado, Zhou Congwen saiu lentamente da sala de endoscopia até o centro cirúrgico, ponderando sobre o estado do paciente.

O quadro era relativamente simples, mas era o ano de 2002.

Se fosse dez anos depois, não haveria tantos obstáculos: bastava usar a laparoscopia para estancar o sangramento e aproveitar para tratar o pericárdio—simples e prático.

Infelizmente, era 2002, e as técnicas e equipamentos médicos ainda eram limitados.

Sentado numa cadeira diante do centro cirúrgico, Zhou Congwen observava alguns familiares ansiosos aguardando a cirurgia. Após cerca de quinze minutos, seu celular tocou.

“Xiao Zhou, o paciente já foi levado ao centro cirúrgico. Preciso da sua ajuda,” disse Chen Houkun.

“Pode deixar, professor Chen.”

“Estou indo... Zhou, você está confiante?” O professor perguntou apreensivo.

“Não tenho certeza absoluta.” Zhou Congwen respondeu como se falasse com os familiares do paciente, de maneira evasiva.

Era um reflexo automático, impossível de mudar—não conseguiu na vida passada, tampouco nesta. Na próxima vida... quem sabe.

“Fale algo auspicioso,” Chen Houkun protestou.

“Doutor nunca garante nada, não é, professor Chen?”

Chen Houkun não teve escolha, embora soubesse que Zhou Congwen estava certo.

Mas, no estado emocional em que se encontrava, não poderia Zhou dizer algo reconfortante, ao menos? Seria tão difícil falar palavras agradáveis? Só queria saber se custava algo! Chen Houkun sentia-se cheio de mágoas.

Em pouco tempo, as portas do centro cirúrgico se abriram, e uma equipe de médicos, enfermeiros e diretores acompanhou a maca para dentro.

Chen Houkun acenou para Zhou Congwen, e ambos entraram na sala de troca de roupas.

“O quadro é ruim, pressão arterial muito baixa, 80 por 50 milímetros de mercúrio.”

“Provavelmente uma artéria intercostal rompida. Se não conseguir estancar, não adianta transfundir sangue.” Zhou Congwen disse enquanto trocava de roupa.

“Xiao Zhou...” O professor Chen quis perguntar novamente, mas calou-se.

“Comigo aqui, pode confiar.” Zhou Congwen confortou Chen Houkun como fazia com seus doutorandos na vida passada.

Chen Houkun, ao ouvir isso, sentiu ainda menos confiança; preferia a resposta anterior.

Sabia que seu estado de ânimo era péssimo, e qualquer coisa que Zhou Congwen dissesse não o faria pensar positivamente. Suspirou fundo: de qualquer modo, estava conformado, se tivesse de assumir a culpa, que assim fosse.

Pronto para a cirurgia, os dois seguiram adiante.

“Professor Chen, o tubo de duplo lúmen será colocado corretamente, certo?”

“O chefe de anestesiologia veio pessoalmente, não há risco com o tubo de duplo lúmen.”

“Ótimo.”

Zhou Congwen estava mais preocupado com a anestesia; o tubo de duplo lúmen era uma técnica avançada no Terceiro Hospital, e se não fosse bem colocado, a videotoracoscopia nem poderia ser realizada.

Ao entrar na sala cirúrgica, viu o anestesista usando o laringoscópio para inserir o tubo de duplo lúmen, auxiliado por dois colegas. Era claramente o chefe da anestesiologia; um privilégio que poucos tinham.

Zhou Congwen não se apressou, preferiu observar atentamente o procedimento do chefe da anestesiologia do Segundo Hospital Universitário.

O paciente estava deitado com um travesseiro de dez centímetros sob a cabeça, em posição supina olfativa, postura padrão.

O laringoscópio expôs a glote, a extremidade do tubo de duplo lúmen foi direcionada para cima, passou pela glote, retirou-se o mandril, continuou a inserção do tubo e, em seguida, girou noventa graus para a esquerda.

Excelente, técnica refinada, digna de um anestesista de primeira linha.

A importância da anestesia é crucial para médicos, especialmente neurocirurgiões e torácicos.

Houve um cirurgião renomado que, após perder a disputa pela direção do hospital, mudou-se para outra cidade, tornou-se diretor e continuou operando diariamente. Ele possuía seu anestesista particular; se este estivesse indisponível, preferia anestesiar o paciente sozinho a permitir que outro anestesista o fizesse.

Por mais obsessivo que fosse, isso ilustrava a importância da anestesia.

Zhou Congwen viu o chefe de anestesiologia usar o método padrão de auscultação em cinco pontos para verificar os sons respiratórios em ambos os pulmões, e observou atentamente a curva de CO2 expirada no monitor, confirmando o posicionamento correto do tubo de duplo lúmen na traqueia.

Após a confirmação, ele fechou o lúmen traqueal, abriu a válvula de escape e insuflou o balão bronquial.

Com isso, Zhou Congwen virou-se para analisar os exames.

A anestesia estava impecável; o chefe era experiente e, durante todo o procedimento, seguiu rigorosamente o protocolo, quase como se estivesse ensinando.

Colocou as imagens no visor, levou a mão ao topo da cabeça, tateando o cabelo curto sob a touca estéril, num ruído sutil.

Era seu costume: diante de um desafio, sempre tocava seu cabelo curto.

A imagem mostrava um hemotórax direito típico, com áreas de maior densidade na cavidade torácica—coágulos sanguíneos. Se não fossem removidos cirurgicamente, mesmo que o paciente sobrevivesse, a função pulmonar futura seria prejudicada.

Enquanto tateava o cabelo, Zhou Congwen examinava os exames, lamentando que o cisto pericárdico estivesse na lateral do ventrículo direito, na região inferior direita do mediastino.

Havia muito líquido e coágulos na cavidade torácica, encobrindo parte da imagem do cisto, mas isso não era um obstáculo para Zhou Congwen.

Ele não considerava a posição social dos familiares do paciente; aos seus olhos, só via a doença.

Não era por ignorância ou falta de temor, mas porque, em sua vida passada, Zhou Congwen havia trabalhado na Mansão do Marechal, e até aquela figura do estado não tinha relevância para ele.

A origem do problema era o cisto pericárdico; se apenas estancasse o sangramento com a videotoracoscopia, sem remover o cisto, mesmo que o paciente sobrevivesse, teria uma expectativa de vida de apenas três a seis meses.

Se fosse seu antigo eu planejando a cirurgia, certamente removeria o cisto pericárdico “de passagem”.

Mas será que o organismo do idoso suportaria?

Os dedos de Zhou Congwen se moveram suavemente, sentindo a textura do cabelo sob a touca estéril.

Seu nível técnico havia se recuperado um pouco; embora longe do auge da vida passada, acreditava estar apto. Se, claro, o professor Chen confiasse em sua decisão.