Renascimento

Zhou Congwen estava parado diante de uma porta que lhe era ao mesmo tempo familiar e estranha, absorto em pensamentos. A porta, de madeira, exalava um odor forte de tinta fresca de má qualidade, quase agressivo.

Ele percebeu que havia renascido.

Num instante, o sistema soava alarmes frenéticos, alertando Zhou Congwen a se proteger; no instante seguinte, o brilho vermelho desapareceu e ele se viu diante daquela porta.

A porta do escritório, tão conhecida, silenciosamente lhe informava que era 2002. Muitos anos haviam se passado, mas ele recordava com nitidez que, ao final daquele ano, aquele espaço seria convertido em uma pequena sala de monitoramento da cirurgia torácica.

Uma dor tênue e intermitente atingia seu quadril direito; Zhou Congwen sabia que era apenas uma ilusão, mas a sensação era intensamente real.

Em 2003, o vírus da SARS devastava tudo. Zhou Congwen se voluntariou para combater a epidemia, mas o diretor Wang da cirurgia torácica secretamente reteve as raras máscaras 3M que ele pretendia levar para a linha de frente.

Sem alternativa, Zhou Congwen entrou no campo de batalha usando uma máscara de algodão. Ela não era capaz de proteger contra o vírus, e ele adoeceu. Após longo tratamento com altas doses de corticoides, sobreviveu, mas o pulmão esquerdo perdeu completamente a função e o fêmur direito sofreu necrose avascular.

Em 2008, passou por uma cirurgia de substituição do quadril, atingindo o ponto mais baixo da vida.

Depois disso, inexplicavelmente, um sistema se apoderou de seu corpo, e ele iniciou uma trajetória de realizações extraordinárias: tornou-se cirurgião de alto nível, referência multidisciplinar na ciência da vida, começou a desafiar o tratamento do câncer e já obteve resultados promissores.

Mas hoje, após um acidente inexplicável,

aquele homem voltou!

Voltou para 2002,

voltou ao começo de tudo.

A mão de Zhou Congwen descansava sobre a maçaneta; ao pressioná-la suavemente, algo raro agitava seu coração normalmente imperturbável: uma ansiedade sutil ao abrir a porta do escritório.

"Zhou Congwen, como você escreve esses prontuários? Quem te ensinou, hein?" Uma voz grave e irritada ecoou.

Junto com o insulto, veio voando um fichário de prontuários de ferro, familiar, em sua direção.

Zhou Congwen franziu o cenho e desviou; o fichário bateu com força contra a porta atrás dele.

Os papéis do prontuário se espalharam e caíram ao chão, exaustos.

Era...

Maldito 2002!

Maldito 2002!!

Prontuários manuscritos... Era 2002, os eletrônicos só seriam implantados dali a um ano e meio.

Zhou Congwen olhou para o velho diretor, sempre insatisfeito e agressivo, vivo e imponente diante dele, com expressão severa e lábios torcidos, como se Zhou tivesse cometido um crime imperdoável.

Não sentiu raiva, apenas uma onda de alívio.

Recordava bem aquela cena: o prontuário era de um paciente com insuficiência renal aguda causada por trauma, que, devido à administração excessiva de fluidos, teve agravamento da insuficiência renal e morreu dois dias depois.

O paciente não precisava ter morrido, mas um erro no tratamento precipitou o desastre.

Zhou Congwen lembrava de chegar apressado ao hospital dois dias depois, e o jovem de 26 anos já não conseguia deitar-se, seu corpo repleto de líquidos sem poder eliminá-los, forçando-o a respirar sentado.

O olhar do paciente suplicava, implorava com tristeza para Zhou Congwen. Com uma vontade desesperada de viver, ele segurou a bata de Zhou com mãos trêmulas, mas não conseguiu pronunciar um pedido sequer.

Ele não queria morrer, e Zhou Congwen tampouco queria perdê-lo.

Mas não havia escolha — segundo as ordens do diretor Wang Chengfa, administrar grandes volumes de fluidos para "desobstruir" os túbulos renais só o afogaria vivo.

Anos depois, Zhou Congwen ainda se lembrava desse paciente, com certo remorso — sua morte era também responsabilidade dele.

Sua técnica não era refinada, e como jovem médico não podia questionar o plano do diretor Wang Chengfa.

Após a morte do paciente, Wang Chengfa atribuiu-lhe toda a culpa, e no semestre seguinte Zhou foi transferido para o pronto-socorro.

Agora, renascendo, permitiria ser humilhado novamente por aquele velho? Zhou Congwen sorriu de repente, radiante.

Já que voltou, o paciente não morreria, e Wang Chengfa... também não sairia impune!

"Nem sabe escrever um prontuário, ainda diz que é médico? Você, digno?" O diretor Wang Chengfa olhou Zhou Congwen com desprezo e sua voz característica.

Houve tempos em que Zhou Congwen acelerava o coração só ao ver a foto do diretor Wang pendurada na parede. Em 2002, ainda não existia o termo manipulação psicológica, mas agora ele sabia de onde vinham as emoções negativas que o atormentaram por tantos anos.

“Diretor Wang, não sei onde errei no prontuário para lhe irritar tanto.” Zhou Congwen, tranquilo, agachou-se para recolher os papéis, enfatizando o “senhor” de maneira tão irônica que qualquer um perceberia o desdém em suas palavras.

O escritório ficou subitamente silencioso.

“Você fala assim com seu mestre, Zhou Congwen!”

Um jovem médico bateu na mesa e se levantou, encarando Zhou com raiva.

Era Wang Qiang, colega de Zhou, recém-chegado à cirurgia torácica. Por saber beber e bajular, era muito apreciado pelo diretor Wang Chengfa.

Zhou Congwen nunca foi bem visto pelo velho diretor porque, no primeiro jantar do departamento, recusou o copo de aguardente que lhe ofereceram.

Como um bom puxa-saco, Wang Qiang saltou imediatamente para defender o chefe — outra razão pela qual Wang Chengfa simpatizava com ele.

Como diretor, seria constrangedor discutir com um médico júnior; Wang Qiang era o intermediário perfeito para questionar Zhou Congwen.

Zhou olhou para Wang Qiang e sorriu: “Só quero saber o motivo. Você pula tanto, quer me atacar?”

“Você…” Wang Qiang não esperava que Zhou, sempre calado, o confrontasse diretamente — estaria ele disposto a largar o emprego?

“Sempre falei educadamente, nunca joguei fichários nas pessoas. O que acha, Wang Qiang?”

Enquanto falava, Zhou organizava os papéis, sentou-se numa cadeira, abriu o prontuário e buscou o registro da evolução clínica.

Em 2002, os registros ainda eram manuscritos. Ao ver a caligrafia familiar, Zhou sentiu-se momentaneamente absorto.

Com os dedos, tocou levemente o papel, tão real, e ergueu o rosto.

A luz do sol banhava seu rosto; Zhou apertou os olhos, mas não desviou, nem da claridade nem do olhar sombrio de Wang Chengfa.

“Diretor Wang, está falando do registro da visita de ontem, certo?” Zhou respondeu com serenidade. “No registro está claro: ‘Diretor Wang Chengfa, após avaliar o paciente, indicou a administração diária de 3.000 ml de líquidos, para desobstruir os túbulos renais bloqueados por coágulos.’”

Sem consultar, Zhou sabia exatamente o que havia escrito.

O nível médico dos hospitais municipais em 2002 era realmente baixo, ele refletiu.

Um plano de tratamento tão absurdo era impensável alguns anos depois; seria duramente criticado.

Naquela época, o país havia acabado de se integrar à Organização Mundial do Comércio, os milagres começavam a surgir, mas ainda não tinham chegado ao sistema de saúde.

Não havia nenhuma máquina de diálise no hospital, e na cidade inteira talvez houvesse cinco. Era bem diferente das décadas seguintes, em que qualquer clínica privada teria dezenas delas.

Zhou ajustou o ânimo, olhou para Wang Chengfa e sorriu: “Diretor Wang, considerei que o paciente estava com síndrome de esmagamento. Após sua avaliação, tentei sugerir minha opinião, mas fui interrompido.”

“Agora, repito: acredito que o quadro resulta da absorção de produtos tóxicos intermediários da decomposição de proteínas do sangue e dos tecidos após o trauma, levando à necrose aguda dos túbulos renais.”

“Claro, o senhor é o diretor; eu, subordinado, não tenho autoridade para discutir o tratamento.”

“Mas!”

Zhou fixou o olhar frio em Wang Chengfa: “O que anotei no registro foi exatamente o que o senhor disse ontem? Inventei alguma palavra?”

O ar no escritório congelou, impossível respirar.

Ninguém jamais ousou confrontar Wang Chengfa daquela forma.

Décadas atrás, Wang Chengfa e seus homens expulsaram os velhos diretores do maior hospital da cidade para um sítio alimentar coelhos, tornando-se o cirurgião principal.

Apesar da formação limitada e habilidade mediana, ganhou reconhecimento graças à audácia e acumulação de experiência ao longo de vinte anos.

Seu apelido, “Wang Faca”, era citado por vezes.

Além disso, Wang Chengfa era robusto e ameaçador; sua família criava raposas e, durante o abate, sempre o chamavam pelo seu ar de predador.

No hospital, especialmente na cirurgia torácica, ninguém ousava contradizê-lo, nem respirar fundo diante dele.

Nunca alguém havia ousado falar com Wang Chengfa daquele modo.

Hoje!

Zhou Congwen estava de volta.

Não sentia um pingo de medo; encarou Wang Chengfa e fez a pergunta mais incisiva.

Você erra no diagnóstico, propõe um tratamento absurdo e ainda posa de superior?

Não tem vergonha?

O ambiente ficou quieto, apenas o som da respiração pesada de Wang Chengfa se fazia ouvir; os outros nem ousavam respirar.

Zhou Congwen olhou ao redor, detendo-se especialmente em Wang Qiang.

Os olhares dos colegas eram de surpresa e temor, como se vissem um louco.

Como ele ousava falar assim com o diretor?

De onde vinha tanta coragem? Zhou estaria louco, querendo ser demitido?

Zhou colocou o prontuário sobre a mesa, ergueu-se, foi até a janela, pegou a quarta edição de “Medicina Interna”, abriu no capítulo sobre síndrome de esmagamento e bateu o livro diante de Wang Chengfa.

“Diretor Wang, está claro no livro: medir a entrada e saída de líquidos, entrada menor que saída. Está escrito em preto no branco, não diga que não sabe.”

O rosto de Wang Chengfa passou de nublado a tempestuoso.

“O senhor é diretor, eu subordinado; deveria respeitar sua decisão. Mas!”

Zhou elevou a voz, encarando Wang Chengfa, sem recuar.

“Quero saber exatamente o que está errado no meu registro de prontuário. Por favor, explique.”

Todos no departamento prenderam a respiração; parecia até que o coração de todos havia parado.

O sempre pacato Zhou Congwen... enlouqueceu.

Isso era suicídio profissional!

“É porque anotei tudo o que o senhor disse que cometi um erro?”

“O senhor é diretor; há algo vergonhoso no que diz?”

Os médicos e enfermeiras encolhiam-se como codornas, tentando desaparecer para não serem vistos pelo diretor e sofrerem represálias.

O conceito de síndrome de esmagamento já se perdia na memória de muitos, mas nada disso importava; toda atenção estava na tensão entre Zhou Congwen e Wang Chengfa.

Wang Chengfa, grande e imponente, mesmo sentado emanava uma aura que assustava.

Zhou Congwen, surpreendentemente, não ficava atrás, dominava a situação, pressionando Wang Chengfa com perguntas incisivas.

“Zhou Congwen, tem coragem de repetir isso?” Wang Chengfa conteve a raiva e falou em voz grave.

Um sorriso surgiu no rosto de Zhou, leve e satisfeito.

“O senhor está surdo de idade, ou cego para ler o que está escrito?” Zhou perguntou sorrindo.

“……”

“……”

“……”

Todos ficaram perplexos.

“Vai me mandar embora da cirurgia torácica, para o setor de RH, não é?” Zhou falou com tranquilidade. “Diretor Wang, aconselho o senhor.”

Ele limpou a garganta e sorriu para Wang Chengfa: “O senhor ainda não é diretor, apenas chefe de departamento; mas eu o trato com respeito. De qualquer modo, antes de tudo, o senhor é médico. Se não encontra falhas técnicas, agir como uma megera não é bom para sua reputação.”

“Isso, claro, se ainda se importa com ela.”

Meguera!

Zhou ousou chamar Wang Chengfa assim; outros médicos e enfermeiras nem ousaram respirar, e já corriam o dedo pelo chão de tanto nervosismo.

“Aliás, diretor Wang, o senhor é apenas chefe de departamento; sou funcionário do distrito minerador, não tem poder para me demitir.” Zhou sorria.

...

Nota: Novo autor, novo livro, por favor, recomendem.