54 Cirurgias Eletivas em Cirurgia Torácica

— Zhou Congwen, está na hora! — gritou a enfermeira circulante.

Zhou Congwen, com as mãos nas costas, dirigiu-se à sala de cirurgia torácica. Wang Qiang já havia instalado os suportes para as mãos e cabeça. O paciente jazia sobre a mesa cirúrgica, enquanto o anestesista se ocupava da sedação.

Como terceiro assistente, Zhou Congwen, quase invisível ali, não teria sequer a chance de dar um ponto na pele; dar um nó já seria um “privilégio” concedido a si mesmo. Ele não tinha paciência para fingir interesse, tampouco para tentar bajular Wang Chengfa ou Wang Qiang.

Não demonstrava vontade alguma de ajudar. Para ele, reunir quatro pessoas para uma cirurgia de câncer de esôfago era sinal de pura incompetência. No país, ainda eram necessários três para tal cirurgia, enquanto no exterior já bastavam dois. Só muitos anos depois o nível técnico nacional alcançaria o internacional. Passado esse ponto, os cirurgiões de referência passariam a ser os locais, afinal, a base de pacientes estava aqui, e os médicos chineses eram mais habilidosos.

Desinfecção, montagem dos campos, cada um a seu posto. Wang Chengfa, no lugar do cirurgião principal, fez a primeira incisão, de onde o sangue jorrou.

Gaze estéril foi pressionada para estancar o sangramento, pouco a pouco.

A cirurgia... só de assistir já era cansativo. Zhou Congwen suspirou profundamente.

Sem acesso ao campo cirúrgico, como terceiro assistente, ele preferiu relaxar. Mas, dado seu nível, mesmo sem enxergar o campo, conseguia deduzir o andamento da operação pelos gestos de Wang Chengfa e Wang Qiang.

Uma hora depois, com hemorragia de cerca de 350 ml, finalmente abriram a cavidade torácica.

Chegara o momento de retirar uma costela, algo que Zhou Congwen achava particularmente desnecessário. Em 2002, para cirurgia torácica, remover costelas era obrigatório — do contrário, o campo não era amplo o suficiente, tornando o procedimento inviável.

Comparar aquilo à cirurgia robótica Da Vinci era impensável; mesmo frente à cirurgia por videotoracoscopia, a diferença era gritante. O paciente perdia sangue demais, o trauma era enorme.

Suspiro... A medicina de 2002 deixava muito a desejar, pensava Zhou Congwen. Especialmente essa retirada de costelas era difícil de aceitar.

Três horas depois, removeram o tumor esofágico, puxaram o estômago após gastrectomia e fizeram a anastomose com o esôfago remanescente. A cirurgia era lenta, mas até então sem grandes falhas, então Zhou Congwen deixou seguir.

— Lavagem com água oxigenada — disse Wang Chengfa, com voz abafada atrás da máscara.

A enfermeira circulante abriu um frasco de água oxigenada, lavou o gargalo e despejou o líquido numa bacia estéril.

O som efervescente era constante. Dentro de alguns anos, a lavagem com peróxido de hidrogênio no tórax seria abolida devido às complicações, mas por ora ainda era um método razoável de desinfecção. Afinal, em 2002, o grau de assepsia e a qualificação dos profissionais estavam bem aquém do futuro.

Por exemplo, o centro cirúrgico ainda não era de fluxo laminar.

Zhou Congwen ainda se lembrava do tempo de estágio, quando encontrou uma mosca na sala de cirurgia do hospital onde trabalhava.

Se algo assim acontecesse vinte anos depois, o chefe da anestesia e a supervisora da sala seriam sumariamente dispensados.

Era o que se tinha então; a medicina avançava sempre, tanto em recursos quanto em técnicas.

Do contrário, por que Zhang Juzheng teria morrido de uma simples cirurgia de hemorroidas sem que os livros de história dedicassem uma linha ao fato? Se fosse hoje, uma figura tão ilustre jamais morreria de forma tão obscura.

Zhou Congwen divagava, observando os movimentos de Wang Chengfa e Wang Yong.

Shen Lang, do outro lado, fechava os olhos e cochilava. A cirurgia era longa demais, e, como mero assistente, era impossível manter-se atento por tanto tempo. Cochilar era natural, desde que não contaminasse o campo.

Após aspirar toda a água oxigenada, iniciaram a busca por sangramentos ativos.

Nesse ponto, enfermeiras, anestesista, todos respiraram aliviados; a atmosfera tornou-se visivelmente mais leve.

Cirurgia quase concluída, em breve todos iriam para casa jantar, assistir televisão, jogar videogame — quem não ficaria feliz?

— Diretor Wang, suas habilidades continuam afiadas — disse a enfermeira circulante, animada, sem hesitar em bajular Wang Chengfa.

— Quem você acha que eu sou? — respondeu ele, sorrindo por trás da máscara.

— Achei que iríamos até a tarde. Terminou rápido, bem mais que o velho Yu da cirurgia geral. Ontem à noite, ouvi dizer que o velho Yu fez uma cirurgia de emergência que varou a madrugada, deixando todas as enfermeiras de plantão exaustas.

— É mesmo? O velho Yu é bom, qual era o procedimento?

— Disseram que comeu três pacotes de bolinhos de arroz glutinoso, não digeriu, e eles obstruíram o intestino, causando necrose.

— Ora, que gula é essa?

Vendo que a cirurgia se aproximava do fim, a enfermeira circulante trouxe um banquinho para a instrumentista, dando-lhe um descanso após horas em pé.

Ela própria sentou-se num banco branco no canto.

Esse banco fora feito pelo chefe da oftalmologia, apelidado de “Cavalo Branco”.

Montada nele, a enfermeira suspirou:

— Não sei o que se passa na cabeça dos jovens hoje em dia, como podem ser tão gulosos. Ouvi dizer que cortaram metro e meio de intestino desse rapaz, só tinha 22 anos... e agora?

— Culpa da gula. No passado teria morrido sem cirurgia — comentou Wang Chengfa com desdém.

— Mas isso não é o pior. Quando o anestesista levava o paciente de volta, o vizinho de cama perguntou o que ele tinha. Sabe o que ele respondeu?

— O quê?

— O sujeito quis saber a marca dos bolinhos, para ver se eram tão gostosos a ponto de comer três pacotes de uma vez. Não parecia nem assustado, queria até experimentar.

Zhou Congwen ficou sem palavras.

Cada tipo de arroz alimenta um tipo de gente. O hospital é uma janela para o mundo, ali se vê de tudo.

Mas esse paciente realmente exagerou, ainda pensando na marca do bolinho.

— Gula, quase todos os males vêm daí — murmurou Wang Chengfa, com desprezo.

— Ora, Wang, e sua bebida? Você teria coragem de parar de beber? — rebateu a enfermeira.

— Você não entende. Por que dizem que a vida boa é “comer bem e beber melhor”?

Ao falar de álcool, Wang Chengfa animou-se, os olhos brilhando, o tom leve.

— Não beber não é viver; não há diferença entre isso e estar morto.

— Quando você morrer, vamos te colocar num tonel de cachaça para te marinar... — a enfermeira, só de imaginar, sentiu-se mal, ela que não temia nada.

Mas Wang Chengfa não se importou:

— Só não esqueça de usar Moutai.

— Mestre, veja só, com essa saúde toda, aposto que você ainda sobreviverá a todos nós — comentou Wang Qiang, entrando na brincadeira.

Wang Chengfa riu alto, mas o riso foi interrompido abruptamente pelo alarme do monitor.

O som repentino calou as conversas. Todos os olhares se voltaram para os números no visor.

Saturação de oxigênio: 83%. Frequência cardíaca: 178 por minuto!

Um frio percorreu a espinha de Zhou Congwen, subindo até a nuca.

Droga, problema à vista!

Wang Chengfa franziu a testa diante dos números do monitor:

— Será que os eletrodos não estão bem colocados?

— É embolia gasosa — disse Zhou Congwen, em tom grave.