O futuro mergulhado em trevas (Capítulo adicional para o líder da aliança, Lu Ren Yi)

— Está escrevendo, Shen Lang? — perguntou Zhou Congwen, sorrindo com os olhos semicerrados.

Ele sabia que Shen Lang tinha esse passatempo, gostava de escrever nas horas vagas, mas, que se lembrasse, nunca tinha saído nada de muito relevante.

Shen Lang ficou meio sem jeito, coçou a cabeça e, num piscar de olhos, enfiou todos os papéis no fundo da gaveta. Se ele tivesse essa destreza durante as cirurgias, Zhou Congwen tinha certeza de que Shen Lang seria um médico renomado.

— Posso dar uma olhada? — Zhou Congwen entrou no escritório. — Não precisa ser tão reservado, ora. O que você escreve não é para publicar na internet? Deixa eu ver antes, posso dar uns palpites.

— Não... — Shen Lang pareceu um aluno pego lendo romances de aventura em plena aula, com uma expressão assustada. — Eu só escrevo por diversão. E nem penso em publicar online, eu mando tudo para as editoras pelo correio.

Zhou Congwen riu internamente. Pelo visto, a era da internet mal tinha começado e Shen Lang ainda não se adaptara. Editoras... a maioria delas não teria muito tempo de vida.

— Em que época estamos já? Usa o computador!

— Não tenho dinheiro pra comprar um notebook. Escrevo só o roteiro, chego em casa e digito no computador.

— Deixa eu dar só uma olhada, não seja pão duro — Zhou Congwen sentou-se ao lado de Shen Lang. — Tenho lido bastante ultimamente, estou acompanhando Zichuan.

— Dizem que Zichuan já saiu em livro físico. Dá até pra viver de escrever, eu faço só por passatempo, só por gosto mesmo.

Shen Lang não deixou Zhou Congwen ver de jeito nenhum, tentando justificar envergonhado.

— E você ainda tem ânimo pra escrever em casa? Eu chego acabado, caio na cama e apago — perguntou Zhou Congwen.

— Sem esperança, fico desanimado, só escrevendo que me sinto um pouco melhor — respondeu Shen Lang, com um ar angustiado. — Não pense que o chefe Wang só pega no seu pé, comigo também não está fácil. Dizem que me deixam operar, mas, quando muito, só corto a pele; quando chega na camada muscular, já tiram de mim.

Zhou Congwen sabia bem disso e assentiu.

— Wang Qiang ficou recebendo cirurgias de mão beijada por dois anos, e olha no que deu. Aliás, ouvi dizer que ele vai para a proctologia.

A proctologia ficava junto com a cirurgia torácica, formando um departamento minúsculo, com ainda menos leitos que o de tórax.

Zhou Congwen se lembrava bem que, na vida passada, depois do episódio do aprimoramento, Wang Qiang foi para a proctologia, e acabou não recebendo ajuda dos sogros. Casou-se, mas passou a vida toda como um médico comum.

Dizem que a vida é cheia de surpresas, nunca se sabe de onde virá a sorte. Daqui a vinte anos, se olharmos a lista dos bilionários, veremos que a maioria dos chamados self-made men só chegou lá graças ao poder dos sogros. Não que lhes falte mérito, mas o tal self-made está a anos-luz da realidade.

Wang Qiang não teve essa sorte. Talvez os sogros nunca o tenham visto como alguém digno de confiança, temendo que, se crescesse na carreira, fosse se aproveitar em todos os cantos.

Nesse caso, era melhor ser apenas um médico mediano, já que a filha fazia questão de se casar com ele.

Parece que, apesar das pequenas mudanças nos acontecimentos, o resultado final permanecia igual, sem grandes alterações na linha do tempo ou nos destinos das pessoas.

— Também ouvi dizer — comentou Zhou Congwen, de olho na gaveta.

Shen Lang percebeu o interesse de Zhou Congwen em seus manuscritos, mudou de posição para bloquear o acesso.

— O chefe Wang ficou dois anos nos usando como aprendizes, e agora nenhum de nós sabe fazer nada. Você acha que eu não fico frustrado? Estou um pouco melhor que você, mas nem tanto.

— Um cirurgião que não sabe operar... que situação, hein?

— Agora que Wang Qiang foi embora, o chefe Wang não deixa passar uma cirurgia. Na última, ele fez tudo do começo ao fim, nem costurar deixou.

Zhou Congwen assentiu. Aquela angústia de Shen Lang também tinha sido sua, no passado.

Diferente dos grandes hospitais em Pequim ou Xangai, onde o volume de trabalho é tão grande que sempre há oportunidades para quem quer aprender, nos hospitais menores o teto é baixo. Em Jianghai, o auge era abrir o tórax; em Pequim, podiam fazer ressecção em manga, pneumonectomia total, até transplante de pulmão — eram outros mundos.

— Hoje em dia nem consigo pensar no futuro — desabafou Shen Lang, sem saber o que se passava pela cabeça de Zhou Congwen. — Antes achava que ser médico era bom, quanto mais velho, melhor. Agora, não entendo por que um médico que não sabe nada fica mais valorizado com o tempo. Será que é pelas rugas na cara?

— Dá pra fazer uma especialização — sugeriu Zhou Congwen.

— Especializar pra quê? Ficar seis meses, um ano aprendendo cirurgia, e depois, de volta, esquecer tudo por falta de prática — lamentou Shen Lang.

Na vida anterior, Zhou Congwen nunca tinha conversado sobre isso com Shen Lang, e agora via que ele enxergava tudo com bastante clareza.

— Aguenta só mais um pouco, o chefe Wang se aposenta em menos de três anos.

— Aposentar... — Shen Lang suspirou fundo. — Será que adianta? Pelo menos, enquanto estiver operando, ele ainda vai querer fazer tudo sozinho. Se você fosse o chefe, não seguraria todas as cirurgias só pra você? Nem eu teria chance.

Zhou Congwen sorriu.

— Se fosse eu, faria questão de participar de todas. Mas deixa pra lá, nem sonho em ser chefe. Quando o chefe Wang se aposentar, provavelmente vai vir alguém do Hospital do Povo para assumir. No fim... continuamos como assistentes.

— Ei, deixa eu ver o que você está escrevendo.

— Não! — retrucou Shen Lang, categoricamente. — Você já ouviu falar em vergonha?

— Mas você escreve justamente para as pessoas lerem, não?

— Quanto mais gente ler a fonte impressa na revista, melhor. Tem até o aroma do papel. Mas o manuscrito é diferente — balançou a cabeça Shen Lang.

Zhou Congwen passou a mão pelo cabelo curto. Era difícil se colocar no lugar dele.

— Vai pra casa descansar, não está cansado?

— Os pacientes estão bem?

— Passei o dia com você na UTI, os pacientes estão cooperativos, a pressão das vias aéreas está boa, devem melhorar aos poucos, nada grave. Já deixei marcado todos os exames para amanhã cedo, pode ficar tranquilo. Se acontecer algo, primeiro ligo para o chefe Wang, depois para você.

Zhou Congwen sorriu, levantou-se e saiu do escritório de mãos nas costas.

— Estou indo!

— Tenha bons sonhos!

— Só vou sonhar bem se você não me chamar pra cirurgia.

— Cala a boca! — o lamento de Shen Lang ecoou atrás dele.

Não existe residente de plantão que não seja supersticioso. Zhou Congwen também ficou um pouco inquieto, pedindo em silêncio que suas palavras não se concretizassem.

Melhor evitar esse tipo de comentário, pensou. Não tinha medo de operar, mas morria de medo de ser acordado no meio da noite pelo toque do celular.

Na vida passada, desenvolveu até alergia ao toque do telefone, trocou de melodia inúmeras vezes e nada. No fim, só deixava o aparelho com o aluno em quem mais confiava.

Ah, quanta lágrima por essas histórias. Zhou Congwen foi caminhando devagar para casa.

Era 21 de junho. Dois jogos eliminatórios no dia: a partida da tarde entre Inglaterra e Brasil já tinha perdido.

Restava o confronto entre Estados Unidos e Alemanha.

Zhou Congwen não voltou para casa para descansar ou estudar, mas foi como um velho aposentado, sem pressa, até a lotérica Chunxiao. Quando viu que o dono não estava do lado de fora, entrou.

— Chefe, me vê um bilhete de loteria! — pediu Zhou Congwen, sorridente, ao proprietário da Chunxiao.