A situação não está certa.

Os olhos de Zizé estavam fixos na transmissão ao vivo pela televisão, seu rosto alternando entre o vermelho e o pálido, como se as cores brigassem entre si. Faltavam apenas alguns minutos para o fim da partida e, no placar, a Alemanha seguia à frente.

Ainda havia esperança, ele insistia para si mesmo. Tinha que haver! Nesta Copa do Mundo, a equipe coreana já havia produzido tantos milagres; no jogo contra a Itália, não conseguiram empatar nos minutos finais e, com a ajuda do árbitro, eliminaram os italianos? Como poderia a Alemanha, tão enfraquecida, impedir o avanço desse esquadrão de onze mais três jogadores, uma formação que beirava o luxo absoluto?

Zizé tentava se convencer, mas no fundo nem ele próprio acreditava no que dizia. O árbitro daquela partida mostrava-se imparcial, diferente dos jogos anteriores; finalmente, agia com justiça e objetividade, como se deveria ser. Sem os reforços dos bastidores, restaria apenas o espírito de luta dos coreanos em campo. Mas seria suficiente para igualar o placar? Zizé duvidava, embora não pudesse deixar de nutrir alguma esperança.

Por sua liberdade financeira, Zizé apostara tudo que possuía. O êxtase de uma grande vitória anterior o havia envaidecido; bastava mais uma aposta certeira e ele pararia, jamais cogitara a possibilidade da derrota. Principalmente após ver o chefe Chun Xiao, sempre admirado, comprar sua aposta na loteria esportiva, Zizé não hesitou nem por um instante.

Agora, porém, o arrependimento começava a lhe corroer o peito.

***

Chengfa revisou cada detalhe, certo de que nada escapara, mas não pôde deixar de notar como Songwen mantinha os olhos grudados no monitor. Isso lhe inquietava. Ainda assim, não podia simplesmente abandonar o paciente na mesa de cirurgia por conta de um comportamento estranho de um jovem médico.

— Feche. — ordenou Chengfa em tom grave. — Liu, prepare para reanimar o paciente.

— Espere um pouco. — interrompeu Songwen, voz igualmente séria.

Afinal, o inevitável acontecia. Chengfa sentiu um certo desconforto, mas uma voz interna lhe alertou que algo estava errado; seu coração disparou repentinamente. Num instante, sentiu uma descarga de hormônios invadir o corpo, o coração sendo estimulado por ondas elétricas que ameaçavam a condução normal.

— Liu, por que a pressão arterial do paciente está tão baixa? — questionou Songwen.

O anestesista permaneceu em silêncio; também observava atentamente a pressão arterial. Depois de tanto volume de solução infundido ao final do procedimento obstétrico, esperava-se que a pressão subisse gradativamente. Porém, o efeito era justamente o contrário — a pressão caía.

Embora a queda fosse lenta, os números estavam ali, indiscutíveis.

— Eu disse para fechar... — Chengfa lançou um olhar fulminante para Songwen, mas não recebeu de volta o olhar submisso de um médico novato. Encarou olhos claros, firmes, cheios de autoridade.

As palavras que restavam a Chengfa morreram na garganta.

— Algo não está certo, sugiro aguardarmos um pouco antes de iniciar o despertar. — sugeriu Songwen, com calma imperturbável.

Se não fosse a necessidade de manter o campo estéril, Lang quase teria enfiado a cabeça sob a cobertura cirúrgica. O que estava acontecendo com Songwen? Estaria ele tentando expor algum erro do chefe Chengfa? Se tivesse razão, nada a temer, mas se não tivesse, sofreria represálias severas no futuro.

Chengfa havia examinado a cavidade torácica duas vezes, com extremo cuidado; Lang podia garantir que não havia sangramento nem vazamento de ar. Songwen, dessa vez, parecia estar diante de uma parede intransponível.

Enquanto Lang se sentia constrangido, Songwen falou com naturalidade:

— Liu, vou recapitular os medicamentos administrados; veja se houve algum equívoco.

O anestesista hesitou. Ele próprio sabia o protocolo, mas um cirurgião recitá-lo de memória? Só podia ser brincadeira.

— Sufentanil, trinta microgramas; etomidato, quinze miligramas; rocurônio, quarenta miligramas. Intubação realizada com tubo de duplo lúmen Robertshaw à esquerda, 35F, profundidade vinte e sete centímetros.

O anestesista ficou boquiaberto. Songwen lembrava de cada passo, desde a indução até a intubação, inclusive detalhes técnicos? Por que tanto zelo?

Mesmo ele, ao revisar, precisava consultar a ficha anestésica para confirmar os números. Memorizar tudo era impossível.

— Para manutenção, propofol de dois a quatro miligramas por quilo por hora, remifentanil de zero vírgula um a zero vírgula dois microgramas por quilo por minuto em infusão contínua, associado à inalação de um vírgula cinco por cento de sevoflurano, com doses intermitentes de rocurônio, dez miligramas cada.

Chengfa sentiu um calafrio. O que o anestesista não compreendia, ele compreendia perfeitamente. Songwen, que preferia morar sozinho a dividir dormitório, havia se mudado para perto de um paciente que, no ano anterior, sofrera erro médico durante uma cirurgia torácica. Era meticuloso ao preencher os prontuários, exigindo assinatura própria.

As folhas de assinatura mais importantes não ficavam sequer na pasta do paciente; ele as trancava no armário. Chengfa suspeitava até que nem guardava ali, mas levava para casa sob sua proteção.

De quem ele se resguardava? Contra quem se preparava?

Era óbvio: contra ele próprio, Chengfa!

Agora estava claro. Por que outro motivo um cirurgião prestaria tanta atenção ao trabalho do anestesista? Esse rapaz era esperto; precisava ficar atento.

Contudo, a cirurgia transcorrera perfeitamente, e mesmo após duas revisões nada fora detectado. Não seria fácil incriminá-lo.

Chengfa lançou um olhar enviesado a Songwen, frio por dentro.

— Liu, quando perguntou ao chefe Chengfa sobre o sucesso do procedimento, já havia notado a pressão arterial caindo. Como o chefe disse que tudo correra bem, você não encontrou explicação. Em seguida, aumentou rapidamente o volume de fluidos, administrou metaraminol, dois miligramas em bolus, e noradrenalina, dois microgramas por quilo por minuto em infusão contínua.

— Mas a pressão continuou instável.

— Tenho a impressão de que há sangramento ativo. Melhor não despertar o paciente ainda; solicitem um ultrassom na mesa para verificar presença de líquido livre.

— Cale-se! — interrompeu Chengfa, frio. — Quem é o chefe aqui, você ou eu? Quem decide?

Songwen semicerrava os olhos.

— Não sou chefe nem cirurgião principal, mas peço que considere: o anestesista não cometeu erros, e mesmo com reposição volêmica intensa, a pressão não subiu. O senhor não acha isso estranho?

— Feche! — repetiu Chengfa, relembrando mentalmente o exame do tórax e, convicto, ordenou o fechamento.

O anestesista inclinava-se a concordar com Songwen. Um problema sem explicação plausível precisa de resposta; embora o tórax parecesse íntegro, a queda persistente da pressão exigia esclarecimento.

— Houve gasometria intraoperatória, não foi? — perguntou Songwen.

O anestesista confirmou rapidamente.

— Hemoglobina setenta e seis gramas por litro, hematócrito vinte e três vírgula sete por cento.

— Faça outra, Liu. — sugeriu Songwen. — Será mais seguro.

O anestesista colheu sangue para nova gasometria enquanto Chengfa fechava o tórax. Songwen mantinha-se numa posição estranha, olhos fixos no monitor.

O fechamento por vídeo foi rápido; algumas suturas e o dreno torácico instalado em dois centímetros de incisão.

Mas estaria mesmo tudo bem? O próprio Chengfa sentia um aperto no peito.

***

O apito final soou. O placar de 1 a 0 permaneceu até o último segundo.

Zizé ficou lívido, com o semblante de quem acabara de perder tudo.