25 O Genro Humilhado

— Ei, você é...
— Futebol masculino, se ao menos demonstrassem algum esforço, quem não apoiaria? — pensou Zhou Congwen, lembrando-se das futuras barrigas enormes, e balançou a cabeça, resignado.
Realmente, não têm jeito.
Depois, alguém fez estatísticas: apostar em todas as partidas na derrota do time masculino dava mais lucro do que investir em ações ou imóveis, e isso levando em conta apenas as loterias esportivas.
— O time masculino vai marcar gol! — Liu Xiaobie cerrou o punho direito e o balançou com força.
— Tá bom, tá bom, boa sorte pra você — Zhou Congwen não quis explicar muito; essas coisas não precisam de explicação, gosta de apostar, que aposte, ele mesmo não apostava.
— Espere só, quando eles marcarem vou quebrar a sua televisão! — Liu Xiaobie ameaçou.
— A televisão é da sua casa, pode quebrar à vontade, contanto que sua mãe não se importe.
Zhou Congwen, com as mãos nas costas, subiu as escadas lentamente.
Já era tarde, hora de se lavar e dormir.
Deitado na cama, pensou em algumas coisas, mas nenhuma tinha resultado. Os dedos moviam-se delicadamente ao lado do corpo; o treino cirúrgico daquela tarde rendia frutos, o corpo aos poucos se adaptava, acompanhando o cérebro.
Não sabia quanto tempo se passou até adormecer profundamente.
O trabalho no hospital realmente não é feito para humanos; mesmo tendo um corpo de ferro, acaba esmagado até virar pó.
Ao acordar, o dia já estava claro.
A sensação de não ser chamado à noite para uma cirurgia era maravilhosa; Zhou Congwen deitado na cama, olhando o sol lá fora, sentia uma tranquilidade especial no coração.
Naqueles anos, Wang Chengfa não o deixou em paz.
Uma cirurgia de emergência podia ser feita por dois, mas Wang Chengfa sempre chamava Zhou Congwen do dormitório, não importava a hora.
Diferente do tratamento dado a Wang Qiang, Zhou Congwen era chamado não para aprender cirurgia, mas apenas para segurar o afastador, um trabalho não essencial.
Era chamado para segurar o afastador no meio da noite, ao menos cinquenta vezes por ano, e Zhou Congwen nunca resistiu; chegou a ser ingênuo, pensando que um dia Wang Chengfa teria consciência e lhe daria uma oportunidade de operar.
O atlas de anatomia local já estava gasto de tanto que Zhou Congwen consultava, sabia tudo de cor, tanto para frente quanto para trás.
Não podia abrir o tórax de olhos fechados, mas se lhe dessem uma chance, mesmo que fosse só uma vez, Zhou Congwen não falharia.
Mas até o dia em que Wang Chengfa se aposentou, ele nunca empunhou um bisturi sequer.
Esperando que o chefe tivesse consciência, Zhou Congwen sempre achava, ao lembrar disso, que fora infantil, ridículo.

Wang Chengfa era mesmo mestre em manipulação, embora esse termo ainda não existisse em 2002.
Será que deveria desligar o celular ao dormir? Zhou Congwen pensou seriamente sobre isso.
Melhor não; o nível de Wang Chengfa em cirurgia torácica só permitia operar pneumotórax espontâneo, qualquer procedimento um pouco mais difícil ele não conseguia.
Os pacientes eram fáceis de enganar atualmente; se fosse dez anos depois, Wang Chengfa teria sido processado até o fim, não conseguiria continuar.
Zhou Congwen deitou na cama, olhando os raios de sol pela janela; era o sol de 2002, e ele ainda era jovem.
Renascido, poderia avançar muitas técnicas novas. Quanto à pesquisa da cápsula cirúrgica, poderia romper o gelo e continuar, pelo menos dez anos adiantado!
Quantas vidas dez anos poderiam salvar?
Pensando nisso, Zhou Congwen sorriu; o sol de 2002 parecia tão quente e acolhedor.
Um som apressado do lado de fora interrompeu seus pensamentos.
— Mãe, aconteceu algo ruim, Xiaoru trancou-se no quarto, acho que vai se suicidar!
— Eu também não sei! Acabei de voltar do trabalho, não importa o que diga, ela não abre.
— Venham rápido, tentem conversar, não deixem que algo grave aconteça.
Zhou Congwen se surpreendeu; era na casa dos vizinhos de cima?
Mas percebeu algo estranho no tom do homem.
Apesar da urgência, ele não gritava descontroladamente, mas falava em voz baixa.
A acústica era péssima, Zhou Congwen suspirou. Pensando nisso, levantou-se da cama.
Calçando os chinelos, abriu a porta e saiu, vendo um homem sentado no degrau do corredor, fumando silenciosamente.
Definitivamente não era a esposa tentando se jogar; Zhou Congwen, experiente, sabia só pelo jeito de sentar as possibilidades básicas.
Aquele homem mentiu ao telefone, havia outra história por trás.
Zhou Congwen não queria se envolver, só queria avisar para falar mais baixo e não incomodar os vizinhos. Mas o homem estava pálido, parecia suportar uma dor intensa.
O instinto do médico falou mais alto.
— Cara, o que está fazendo? — Zhou Congwen, segurando um cogumelo branco, agachou-se ao lado do homem.
— Dor no peito, vou ao hospital ver.

Zhou Congwen olhou para o homem; pelo exame visual, não havia sinais de infarto, era jovem, então sorriu,
— Brigou com a esposa? Não é nada, peça desculpas, converse.
O homem mostrou uma expressão de sofrimento, segurando o peito com as sobrancelhas franzidas, parecia realmente desconfortável.
Zhou Congwen achou estranho, teria se enganado?
Impossível, os sinais externos de infarto são evidentes, salvo raridades... não, era seguro de sua avaliação, aquele homem não tinha infarto.
Era uma confiança construída em anos de experiência clínica, todo grande médico a possui.
Mas o homem segurava o peito, e não parecia fingir.
— Fique calmo, respire fundo. Tão cedo e você me acorda, por que não ouvi sua esposa te xingando? — Zhou Congwen falou com o cogumelo branco no canto da boca, de modo irreverente.
Justamente nesses momentos não se deve entrar em pânico, uma piada leve é o melhor, e ele sabia dosar a seriedade.
O homem ficou calado, fumando com o peito apertado, com uma expressão de quem não quer viver.
Zhou Congwen ficou intrigado, mas não era hora de dizer nada. Se fosse embora, teria alguma preocupação, o desespero e a dor do homem pareciam genuínos.
O que estaria acontecendo?
Não disse nada, apenas ficou agachado ao lado do homem, fumando em silêncio.
Antes de terminar o cigarro, ouviu um tumulto vindo do andar de baixo. Zhou Congwen se levantou e olhou pela janela: três carros parados, de onde saíram, como num passe de mágica, um grupo de pessoas.
Pisadas ressoaram, dez homens fortes empurraram o homem para o lado, um deles até cuspiu nele.
— De que serve você? Nem trouxe a chave, idiota!
— Genro de família sempre assim, não pensa, vive às custas da esposa.
— Sai daqui, inútil, se Xiaoru tiver algum problema, eu acabo com você!
A família subia insultando o homem, alguns até chutaram, deixando marcas de poeira na roupa, bem visíveis.
E o homem não reagiu, parecia habituado à humilhação.
Zhou Congwen franziu o cenho; e daí ser genro de família? Não é gente?!
Mas o homem aceitava tudo, sem se manifestar, como um zumbi; Zhou Congwen não podia ajudar muito, apenas o puxou para um canto.