Capítulo Vinte e Dois: Cartas de Amor e o Caminho da Ascensão

Após a chegada de junho, Zhaoran recebeu uma carta. Quando a carta chegou, ele ficou bastante intrigado, até suspeitou que alguém estivesse brincando com ele. Só ao abrir o envelope percebeu tratar-se de um retrato a carvão, traçado com traços suaves: no quadro de cerca de trinta centímetros, um homem escrevia com rapidez e concentração. Zhaoran observou atentamente e achou as feições daquele homem estranhamente familiares; apenas após um olhar mais demorado, reconheceu que o retratado era ele próprio.

O papel fino e de alta qualidade exalava uma fragrância delicada, que perfumava profundamente os sentidos. No lado esquerdo do desenho, havia um selo quadrado em vermelho; ao examinar, distinguia-se nitidamente: “Sacerdotisa da Chuva e da Tinta”.

Zhaoran não pôde deixar de rir; à sua mente veio a lembrança da sacerdotisa de porte altivo e vestes elegantes, sentada no pavilhão do Solar do Suporte de Pincéis naquele dia.

Seria aquilo uma carta de amor? Zhaoran coçou a cabeça, perguntando-se se sua caligrafia realmente teria tanto poder de atração. Depois de ponderar um pouco, decidiu não se preocupar com o assunto.

O abismo entre as classes neste mundo era ainda mais profundo e largo do que no seu tempo anterior; a diferença de status entre ele e a Chuva e Tinta era imensa: ele, um jovem pobre do solar dos Zhao; ela, filha de uma linhagem abastada por gerações. Um era um servidor do templo, incumbido de limpar latrinas; a outra, uma sacerdotisa legítima, com registro oficial. Por mais que agora tivesse acumulado certa fortuna, diante da família Zhou ainda não tinha qualquer relevância.

Zhaoran não sabia o que dizer e preferiu manter-se em silêncio. Pediu ao Segundo Guan que lhe arranjasse papel e pincel, e escreveu um enigma:

“Numa noite de verão, um casal de lagartixas busca alimento na parede. Após comerem, a fêmea diz algo ao macho, e este cai ao chão. Pergunta-se: que palavras ela lhe disse?”

A lagartixa, descrita no enigma, vive uma pequena história curiosa: o macho cai da parede apenas ao ouvir uma frase da fêmea. Zhaoran questionava à Chuva e Tinta que frase seria essa.

Ele escreveu discretamente algumas palavras para ela no final e, depois de lacrar a carta, procurou Yu Zhiyuan. Como a primeira carta também lhe chegara por intermédio deste, e nesse tempo não havia selos postais, só restava a Zhaoran confiar-lhe a resposta.

Yu Zhiyuan recebeu a carta sem dizer muito, mas seu sorriso trazia uma sombra de preocupação.

Zhaoran sabia o que o amigo pensava: sua amizade com Yu Zhiyuan baseava-se na habilidade caligráfica, e Yu Zhiyuan nunca o desprezara por sua origem humilde. Do mesmo modo, graças ao seu estilo peculiar de escrita, os nobres da família Zhou o trataram com cortesia e calor no Solar do Suporte de Pincéis. Mas isso não significava que ele tivesse o direito de aspirar a laços mais próximos com aquela família. Trocar cartas era permitido, mas aspirar que essas cartas se tornassem confissões de amor seria de sua parte uma total falta de senso.

Por isso, explicou a Yu Zhiyuan: “A sacerdotisa Chuva e Tinta pediu-me umas palavras, apenas correspondi ao seu pedido, respondendo-lhe na mesma moeda.”

Yu Zhiyuan acenou, ainda um pouco inquieto. Após hesitar, explicou: “A família Zhou é poderosa em Sichuan, tendo ancestrais que chegaram a altos cargos; o pai do atual patriarca foi ministro, só não avançou mais por ter morrido cedo. Apesar da recente decadência, o patriarca é um homem de grande capacidade, prestes a ascender novamente...”

Interrompeu-se, sem entrar em detalhes. Zhaoran acenou em compreensão, e Yu Zhiyuan aliviou-se, continuando: “A família Zhou tem laços profundos com a senda daoísta; o tio materno de Chuva e Tinta serve no templo do Monte Lu... Ela é filha legítima do patriarca, criada como verdadeira joia da família. É de grande talento, e o convento onde está agora é só o início, seu futuro é promissor.”

Zhaoran permaneceu calado e suspirou suavemente. O talento de Chuva e Tinta significava que ela seguiria o caminho da cultivação, ingressando nas escolas superiores do Dao, uma trajetória completamente distinta da dos templos comuns. Era outro mundo, o verdadeiro caminho dos imortais, algo lendário e inalcançável para alguém como ele. Ainda que já esperasse por isso, não imaginava que o abismo entre eles fosse tão intransponível.

Vendo-o calado, Yu Zhiyuan teve pena e perguntou: “Já faz um mês que está na latrina?”

Zhaoran assentiu. Yu Zhiyuan disse: “Houve duas vagas no fogo e na água...”

Zhaoran sorriu amargamente: “O templo não pretende admitir mais ninguém.”

Yu Zhiyuan refletiu: “Se tiver interesse, talvez eu possa interceder. Tenho alguma influência junto ao supervisor Song do dormitório, talvez consiga uma palavra a seu favor.”

No templo Wuji, após o abade, o supervisor e os três chefes, o comando prático estava nas mãos dos oito encarregados. O dormitório era o maior desses setores, e todos os locais que Zhaoran conhecia — latrina, cozinha, moinho, celeiro, fogão, etc. — pertenciam a ele. A troca de pessoal entre esses setores era prerrogativa de Song Zhiyuan, mas a latrina era um caso à parte: ninguém queria o trabalho, e se abrisse exceção, não haveria mais ninguém para ocupar o posto.

O supervisor do dormitório era um dos oito encarregados. Yu Zhiyuan era apenas um dos dezoito chefes secundários, inferior em posição e poder. Mas Zhaoran sabia que Yu Zhiyuan tinha muitos trunfos; se prometera tentar, havia esperança.

A gentileza do amigo alegrou Zhaoran, ainda que também o deixasse inquieto.

Naqueles dias, o humor entre os servidores do templo — especialmente os das latrinas e da limpeza — não era dos melhores. Ao entardecer, costumavam reunir-se, mas estavam desanimados demais até para jogar ou apostar; o único tema era a mudança de função, sempre em tom pesado.

Ao retornar do encontro com Yu Zhiyuan, Zhaoran viu os colegas conversando no pátio, o ambiente carregado.

Jiao Tan já limpava latrinas há mais de nove meses; Zhou Huai, há sete — ambos já tinham ultrapassado a média de seis meses para o serviço. Lamentavam a má sorte, condenados a continuar ali, pois o templo não admitia novatos.

Alguém sugeriu que falassem com Zhou Zhixiu, o chefe das latrinas, mas Zhou Huai era esperto e zombou: “Se eu e Jiao sairmos, sobra só Zhaoran. Quem aguentaria sozinho? Será que Zhou, nosso chefe, viria fazer o serviço? Ele se esforça ao máximo para nos dificultar a vida, jamais nos ajudaria a sair.”

Entre conversas, alguém mencionou Jia, o Gordo: “Não se sabe o que fez para irritar alguém. Está há sete anos na limpeza, sem sair daqui...” Antes que continuasse, alguém puxou-lhe a manga: Jia saía da ala norte, corcunda, fitando-os em silêncio, e logo bateu a porta com tal estrondo que todos se assustaram.

Segundo Guan, à porta, praticava boxe; ao executar um golpe, hesitou, balançou a cabeça e, de mãos às costas, foi embora pelo caminho da montanha.

Zhaoran, ao presenciar a cena, sentiu-se ainda mais inquieto, pensando: “Quando eu for transferido para a cozinha ou para o fogão, o que dirão de mim pelas costas...?” Naquela noite, Jiao Tan e Zhou Huai não conseguiram dormir; Zhaoran, igualmente preocupado, via os três se revirando, suspirando ao mesmo tempo, como se tivessem combinado, numa “harmonia” amarga.

Yu Zhiyuan era realmente eficiente; no dia seguinte, veio chamar Zhaoran.

Após muitos corredores, chegaram ao pátio dos fundos. Ali não havia apenas um pátio, mas uma sucessão de pequenos pátios, morada dos altos sacerdotes. O abade, o supervisor e os três chefes tinham cada um seu pátio; os oito encarregados dividiam-se aos pares nos demais. Ali, além de residências, estavam os escritórios dos altos sacerdotes.

Por exemplo, o pátio para onde Yu Zhiyuan levou Zhaoran: o salão principal, voltado ao norte, tinha dois lados; à esquerda, o escritório de Song Zhiyuan; à direita, seus aposentos.

O pátio estava vazio, mas Zhaoran sentia-se desconfortável. Após um mês no templo Wuji, observara e ouvira o suficiente para compreender a fundo aquela instituição.

No território da dinastia Ming, a delegacia do condado de Gu era o braço do governo imperial. O templo Wuji, por sua vez, era a instituição daoísta encarregada de supervisionar o condado. Mas os verdadeiros senhores do condado viviam nesses pátios discretos — aparentemente simples, mas cheios de profundidade, pois ali residia o verdadeiro poder.