Espere, por favor, não me chame de Imperador Zhaolie.

Ano primeiro de Chuiping, início da dinastia Han Oriental, mês de julho.

Na província de Qing, condado de Pingyuan.

Era época de colheita outonal, e um jovem de porte distinto, com uma faixa escura atada à cabeça e vestindo uma túnica negra com estampas de caça, alto e esguio, terminava a inspeção dos campos, recolhia seus registros e se preparava para regressar.

Um velho lavrador largou apressado a enxada e gritou: “Senhor Liu, por favor, espere!”

Recolhendo um punhado de grãos, correu ao seu encontro dizendo: “Nós, humildes camponeses, não temos nada além do arroz que restou após pagar os impostos. Peço que aceite, senhor Liu.”

O jovem amparou o ancião e respondeu: “Não precisa fazer isso, mestre. Orientar e proteger o povo é meu dever. O imposto já foi recolhido, não é preciso trazer mais alimento.”

O velho insistiu, teimoso: “Desde que o senhor chegou a Pingyuan, expulsou bandidos, consertou açudes, ainda emprestou gado e ferramentas para nos ensinar a semear trigo no outono, e nunca tirou nada além do devido.”

“Com tamanha bondade, como não retribuir? Se não aceitar, não terei mais ânimo para usar meus instrumentos.” E, dizendo isso, ameaçou ajoelhar-se.

Liu Bei segurou-o, suspirando: “A comida é escassa em Qing, e mesmo tendo uma colheita modesta aqui em Pingyuan, mal basta para nos alimentar. Mestre, por que insistes em me dar mais?”

Ao falar, devolveu o saco de grãos às mãos do velho, e consolou: “Guarde para si, ninguém vai lhe tomar. O alimento é o que sustenta o povo. Em tempos incertos, quanto mais se guar