O vento sopra e as nuvens dispersam-se.

Sempre que o sol poente se inclina no horizonte, sento-me à janela e contemplo ao longe as nuvens errantes tingidas pelo crepúsculo. Observo-as como brasas incandescentes, pouco a pouco rubras e ardentes; depois, vejo-as esfriando suavemente ao sabor do vento vespertino, tornando-se opacas e dissipando-se.

Nessa contemplação serena à distância, as memórias desfilam como quadros que se desenrolam sob a luz do entardecer. Primeiro vagas, depois nítidas, e então de novo se esvaem em indefinição. É como um ontem límpido, onde só restam os enredos de amor e ódio a apertar o coração, mas ninguém mais pode retornar àquele tempo distante.

Quando o último fulgor carmesim é engolido pela terra e as primeiras estrelas se acendem no céu, as pessoas que repousam preguiçosamente adormecidas nas cadeiras veem em sonhos aquela lua cheia que, silente, sobe a firmar-se entre as miríades de estrelas.

Naquela noite, a lua estava tão perfeita que, por muitos anos, jamais voltei a testemunhar plenilúnio tão belo.

Sua luz abundante e terna banhava suavemente o mundo. No chão, as luzes brilhavam como se fosse dia, as multidões se entrelaçavam pelas ruas, e em cada via soavam os pregões e aclamações incessantes. Era o Festival das Lanternas, a noite mais animada do ano na capital de Luoyang, durante a grande dinastia Zhou.

Lembro-me de que, então, eu tinha dezesseis anos – idade em que se deseja participar de toda festividade. Ainda que a neve e o gelo de janeiro não tivessem derretido e o vento do norte soprasse forte, nada era capaz de arrefecer meu entusiasmo p