Capítulo Dezesseis: O Supremo Mandamento

— O Sutra de Amitaba do Passado? Isso... Dizem que é um dos três grandes sutras guardiões do Grande Templo Zen, envolto em mistério, a suprema arte de cultivar a alma? Um dos Oito Grandes Imortais-Demônio do mundo, Ziyue, também percorreu milhas em busca disto, e realmente estava escondido neste manuscrito marcial impresso pela corte imperial? —

Hong Yi olhava para o sutra em suas mãos, fino como asas de cigarra, quadrado, de tom dourado escuro, com uma maciez quase líquida ao toque. As pequenas letras douradas brilhavam sobre ele, e seu espanto era indescritível.

O Grande Templo Zen, um mosteiro milenar, onde cavalos corriam e o incenso era aceso em devoção, abrigava inúmeros mestres. Antes de sua destruição, todos os clãs reconheciam este lugar como o principal templo do mundo, o ápice da realização espiritual. Os segredos supremos desse templo estavam registrados em três volumes: o passado, o presente e o futuro. O passado era o Sutra de Amitaba, o presente, o Sutra de Tathagata, e o futuro, o Sutra do Não-Nascido.

O Sutra de Amitaba era a sublime arte de cultivar a alma; o Sutra de Tathagata, o caminho do imortal humano nas artes marciais; e o Sutra do Não-Nascido, o mais misterioso. Diziam que, ao unir e compreender os três, seria possível transcender o oceano de sofrimentos do mundo e alcançar a outra margem.

Esses três volumes eram tão renomados que até Li Yan, fundador da escola de Li, um erudito que desprezava o divino e sempre explicava deuses e budas por meio da razão, lamentou em seus cadernos nunca tê-los visto com seus próprios olhos.

Para Hong Yi, mestre em perscrutar o pensamento dos autores, isso bastava para tirar uma conclusão: esses três sutras eram, sem dúvida, as supremas artes secretas, muito superiores aos manuais de artes marciais grosseiros e cheios de falhas. A diferença entre pérola e lixo não bastava para ilustrar o abismo entre eles.

— Talvez, nos últimos dias do Grande Templo Zen, temendo que roubassem o sutra, algum monge o escondeu no manuscrito mais comum, aquele impresso pela corte, pois sabiam que o governo não ousaria confiscá-lo. Que ironia: o que Ziyue tanto procurava estava tão próximo... —

Apertando o Sutra de Amitaba, Hong Yi respirou fundo algumas vezes, acalmando o coração. O princípio do estudioso é não se perturbar diante da beleza, não se desorientar diante do tesouro. Ele sabia que por pouco não havia perdido o autocontrole.

Não se perturbar diante do tesouro não é desprezá-lo, mas sim um alerta para não se deixar dominar pelo deslumbramento, mantendo sempre a lucidez; do contrário, qualquer descuido revelaria segredos, atraindo olhares perigosos — e a morte poderia ser o preço.

Aquele manuscrito, macio como seda mas incombustível, era um tesouro inquestionável, não apenas para alguém como Hong Yi, que compreendia princípios, mas até para um tolo.

— Contudo, embora se diga que o Sutra de Amitaba é o supremo segredo para cultivar a alma, tantos monges brilhantes passaram pelo Grande Templo Zen e nenhum atingiu o Yang Shen. Se tivessem, jamais seriam dizimados pelo exército. Talvez esse sutra não seja tão fácil de compreender. Eu mal domino os rudimentos de projeção da alma; temo que não consiga decifrá-lo sozinho. Se Ziyue estivesse aqui, poderíamos estudá-lo juntos, mas... —

Depois de se recompor, Hong Yi dobrou com destreza o manuscrito sedoso até o tamanho de um lenço, guardando-o junto ao corpo, em contato com a pele, sem pressa de lê-lo. Certo de que não havia deixado pistas, sentou-se ereto, acendeu um incenso e, suavemente, molhou o pincel na tinta, escrevendo o ideograma “Tranquilo” várias vezes no papel.

Após mais de dez repetições, sua mente se aquietou por completo. Só então levantou-se, lavou as mãos, fechou os olhos em meditação até que o incenso se consumisse, e, tranquilo, abriu os olhos e escutou ao redor. Certificando-se de que estava só, retirou cautelosamente de seu peito o manuscrito, para examiná-lo.

Todo estudioso de verdade segue esses rituais: serenidade, incenso, mãos lavadas — não são gestos vazios, mas meios de harmonizar corpo e mente, preparando-se para a plena concentração. Só assim se lê um grande livro. E Hong Yi não seria descuidado, ainda mais diante do lendário Sutra de Amitaba.

Tirado do contato com a pele, a sensação suave como seda agradava profundamente Hong Yi. Estendido sobre a mesa, quadrado, com cerca de um metro de lado, parecia uma grande pintura. Os caracteres, minúsculos como cabeças de mosca, estavam nitidamente gravados, como se entalhados a faca, sem um borrão sequer.

Mais ainda: havia uma força que penetrava até os ossos no traço das letras, dando a impressão de que saltariam da página. Tinham vida própria.

— Que caligrafia admirável! — pensou Hong Yi. Ele se orgulhava de sua escrita, mas diante daqueles caracteres, sentia-se um aprendiz.

No centro do manuscrito, uma figura de buda dourada, sentada no vazio, cercada de sóis, luas e estrelas, que irradiavam luz sobre ela. Os olhos semicerrados, as pernas cruzadas, as mãos em mudra, o semblante sereno — mas, ao contrário das estátuas solenes dos templos, emanava uma aura de proximidade, de familiaridade.

Hong Yi sentiu, inclusive, que aquele buda era, de algum modo, a origem de todas as suas vidas passadas.

— Eis a verdadeira imagem do Buda: esse semblante, essa aura, despertam ressonância no coração humano, o sentimento de poder tornar-se buda por si mesmo.

O ensinamento budista defende a igualdade de todos os seres: qualquer um pode atingir a iluminação. A verdadeira imagem do Buda não é imponente ou gigantesca, mas sim aquela que desperta, em quem a contempla, a sensação de que ali está uma versão do próprio ser em uma existência anterior. É a centelha do budismo e da virtude interior. Pena que alguém capaz de pintar tal imagem não surge nem a cada quinhentos anos — um verdadeiro santo da arte.

Mesmo que esse Sutra de Amitaba não fosse o mais elevado, só pela pintura, Hong Yi já o considerava uma obra insuperável.

Impressionado, ele contemplava a imagem, grato por sua vasta erudição e sensibilidade para a arte e os princípios do budismo.

— Só por essas letras e essa pintura, já seria um tesouro inestimável — suspirou ele, antes de começar a leitura do texto principal.

O texto abria-se com quatro palavras: “Assim ouvi eu...”

— Assim ouvi eu? Esse sutra foi registrado por alguém que ouviu o próprio Buda ensinar? — indagou-se Hong Yi. Nas escrituras budistas, esse início indica que o texto é fruto do ensinamento direto do Buda nos tempos antigos — uma marca de autenticidade, em contraste com os textos apócrifos.

Em teoria, manuais de cultivo não trariam tal expressão, pois o Buda não transmitia métodos práticos, apenas orientava à iluminação interior, como os sábios antigos que indicavam o caminho da virtude, cabendo a cada um encontrar seu método. Tanto o Buda quanto os sábios mostravam apenas a direção; o percurso, cada geração deveria descobrir por si.

Seja nas artes marciais ou na senda da alma, tudo o que o Grande Templo Zen compilou e refinou ao longo dos séculos veio da síntese de múltiplas tradições.

— Não importa, talvez o autor só quisesse conferir solenidade ao texto. Melhor ver o método de cultivo em si.

Hong Yi não se deteve naquela dúvida e continuou a leitura...