Capítulo Oito: A Alma Deixa o Corpo

Em comparação com o “Clássico das Artes Marciais”, o “Clássico do Caminho” era muito mais enigmático. O texto inteiro estava repleto de princípios profundos e misteriosos, e, em sua maioria, tratava de ética e regras de conduta. Advertia os praticantes do Caminho sobre como manter a mente sem distrações, não nutrir intenções maléficas e seguir uma série de preceitos: lealdade ao soberano, amor à pátria, proibição de espalhar os ensinamentos indiscriminadamente, de exibir habilidades imortais, de praticar o mal, além de muitos conceitos sobre causa e efeito.

Hong Yi ignorou tudo isso. Sabia que as antigas artes imortais do Daoísmo não continham tais elementos. Essas regras e morais foram introduzidas pelos seguidores do Caminho para se adaptarem ao poder imperial, misturando ideias dos letrados. As doutrinas dos estudiosos, Hong Yi já dominava de cor, não precisava revisá-las. O que buscava eram os segredos fundamentais das antigas práticas daoístas. Para ele, essas regras e preceitos eram ambíguos, destoavam dos ensinamentos originais e, de tanto serem misturados, perdiam o valor. Ler aquilo não lhe traria benefício algum.

Quem lê muitos livros aprende a descartar o supérfluo. Por isso, Hong Yi lia rapidamente.

“Hmm? Técnica de Visualização da Torre Preciosa para a Projeção da Alma? Banho ritual, gestos com as mãos, recitação de textos? Fórmulas mágicas? Mudras? Esses métodos servem para estabilizar a mente? E, então, a alma deixa o corpo?”

Enquanto passava os olhos velozmente pelo livro, de repente uma longa seção dedicada a uma técnica de cultivo chamou-lhe a atenção.

A prática descrita era complexa, chamada “Técnica de Visualização da Torre Preciosa para a Projeção da Alma”.

Tratava-se de um método para a alma deixar o corpo: primeiro, tomar um banho, limpar-se, depois sentar em silêncio, recitar fórmulas mágicas, executar gestos com as mãos, esperar que a mente se acalme profundamente e então visualizar uma altíssima torre de sete andares, subindo degrau por degrau até o topo e, de repente, saltando de lá. Assim a alma deixaria o corpo.

As fórmulas mágicas eram intricadas, os gestos, complexos; só de olhar já dava dor de cabeça. Era fácil imaginar quanto tempo levaria para dominar tudo aquilo.

“Que fórmulas e gestos complicados. Mas...”

Mesmo para Hong Yi, que via aqueles gestos e fórmulas mágicas — nas quais também estavam embutidos preceitos — tudo aquilo parecia um amontoado de regras. Só de pensar nisso já lhe doía a cabeça. Seria impossível memorizar e praticar aquilo.

“Hmm?” De repente, Hong Yi se lembrou de um trecho que lera em um caderno de anotações.

“O Caminho supremo é simples, mas os daoístas insistem em criar gestos e fórmulas complicados. Banho ritual, recitação, gestos — são apenas meios de acalmar a mente. Um estudioso, ao sentar-se, naturalmente acalma o coração, sem precisar dessas coisas.”

Lembrando-se disso, Hong Yi teve um lampejo de clareza interior. Um sorriso surgiu-lhe nos lábios.

Havia uma mesa ao lado da câmara de pedra, com papel, pincel, tinta e tinteiro.

Sentou-se no banco diante da mesa, colocou água no tinteiro e começou a moer a tinta, ouvindo o som ritmado — “rass, rass, rass...” — e sua mente foi se acalmando aos poucos.

Quando se sentiu tranquilo, Hong Yi abriu uma folha de papel e escreveu três vezes o caractere “Tranquilidade”.

Ao escrever, seu semblante era de total serenidade.

Embora não tivesse alcançado o estado dos grandes sábios, que ao sentar-se já se tornam tão tranquilos quanto as águas paradas, ele conseguia, por meio do ato de moer a tinta e escrever, acalmar os ânimos.

Assim que se sentiu pacificado, fechou os olhos e visualizou, sobre sua cabeça, uma torre de sete andares. Imaginou-se subindo até o topo e, de repente, saltando dali com toda a força!

“Ué? Não houve projeção da alma? Continua tudo normal?”

Após o salto imaginário, abriu os olhos e não percebeu nada de estranho. Continuava sendo ele mesmo; apertou a própria mão e ainda sentiu tudo normalmente.

O ambiente ao redor não havia mudado.

“Por que a alma não saiu do corpo? Será que falta algum ponto essencial? Ou será…”

Mais uma vez, Hong Yi serenou o espírito, concentrou-se e tentou de novo, sem sucesso.

Mergulhou então em profunda reflexão.

“Subir à torre, saltar de uma vez... O ponto crucial deve estar aqui...”, ponderava ele sobre o método.

“Entendi…”

De repente, uma clareza iluminou sua mente.

Fechou os olhos e recordou-se de uma vez, na infância, quando subiu com a mãe até a mais alta torre de Jade da Cidade de Jade, chamada Torre da Lua Preciosa.

A Torre da Lua Preciosa tinha treze andares; subindo degrau por degrau, podia-se contemplar toda Jade do alto. Naquela ocasião, a mãe segurava sua mão; ao chegarem ao topo, o vento soprava forte e, ao olhar para as pessoas lá embaixo, que pareciam do tamanho de um punho, sentiu-se tonto e as pernas fraquejaram.

“É justamente essa sensação...”

Pensou consigo: “Saltar de uma vez... saltar de uma vez...”

Embora fosse apenas imaginação, ao recordar a infância, Hong Yi ainda sentiu um calafrio. De repente, tomou coragem e, com determinação, saltou com toda a força! Visualizou-se saltando do topo da torre!

Estrondo!

O mundo já não era o mesmo!

Com esse pensamento, como se saltasse de um penhasco em sua mente, Hong Yi subitamente sentiu o corpo leve, como se estivesse flutuando suavemente. O cenário à frente permanecia o mesmo, livros por todos os lados, paredes de pedra ao redor.

Mas havia uma diferença crucial!

Hong Yi viu seu próprio corpo!

Na verdade, seu ser se encontrava flutuando, leve e sem peso, acima da própria cabeça, olhando para si mesmo.

Seu corpo respirava devagar, olhos fechados, como se estivesse dormindo ou desmaiado.

“Minha alma saiu do corpo!”

Esse pensamento brotou em sua mente.

Mesmo assim, não se assustou; refletiu: “Dizem que pessoas debilitadas conseguem, durante o sono, projetar a alma para fora do corpo. Nada demais.”

Olhou ao redor, tudo estava igual. Tentou folhear um livro, mas percebeu que a alma não conseguia sequer virar uma página. Fiquei claro que a alma era apenas um pensamento sem forma nem substância.

Olhou-se de novo.

Sob a luz da lamparina, não havia sombra, como se não existisse.

Sem forma, sem substância.

“Será que estou sonhando ou realmente projetei a alma?”

Hong Yi começou a se perguntar se não estaria apenas sonhando.

Afinal, às vezes, nos sonhos, acontecem situações assim: ver o próprio corpo.

Mas, nos sonhos, tudo é inconsciente, dura apenas um instante, sem tempo para perceber. Agora, porém, tudo era intencional. Ele podia sentir plenamente a experiência de ter o espírito saltando para fora do corpo.

A sensação era extremamente misteriosa, difícil de acreditar.

O vento assobiava!

De repente, uma rajada fria entrou pela porta da câmara de pedra.

Ao ser atingido pelo vento, Hong Yi sentiu-se nu em meio a um inverno gélido, tremendo de frio, prestes a sucumbir!

Ao mesmo tempo, era como um afogado caindo numa vastidão de águas, prestes a ser submerso.

Incapaz, indefeso.

A sensação era insuportável, terrível.

“Agora entendo por que dizem nos clássicos que o corpo é uma jangada para atravessar o mar do sofrimento; quando a alma deixa o corpo, é como quem cai no mar sem barco — terrivelmente assustador!”

Esse pensamento dominou sua mente, desesperado para retornar ao corpo.

Sair da alma não era nada simples; havia um perigo real lá fora!

Mas estava completamente paralisado, como se congelado, ou tragado por um redemoinho, exausto.

A consciência foi se tornando turva.

“Projeção da alma... que perigo terrível...”, pensou Hong Yi, sentindo a própria existência à beira da dissolução.