Capítulo Quinze: O Sutra de Amitaba

Atravessaram vários corredores e escadarias compridas. Passaram por alguns grandes jardins, por vários tanques e por uma dezena de portais circulares nas paredes, seguindo sempre o velho intendente à frente. Hong Yi levou quase o tempo de uma refeição para chegar ao edifício principal da mansão do Marquês.

“A entrada na casa de um marquês é tão profunda quanto o mar” — este ditado encontrava sua mais perfeita confirmação na residência do Marquês Wu Wen.

Mesmo Hong Yi, com toda essa confusão de caminhos, teria se perdido sem o intendente para guiá-lo, sem saber distinguir leste de oeste, norte de sul.

Naturalmente, isso se devia ao fato de viver isolado num canto, raramente circulando pela mansão. Sua posição não lhe permitia grandes deslocamentos dentro da residência.

Em suas lembranças, só viera ao edifício principal quando criança, acompanhando a mãe. Aquela casa, com sua frieza cortante como gelo e lâmina, jamais fora realmente seu lar.

“Por que o coração não encontra paz?”

Ao aproximar-se do edifício principal, Hong Yi sentiu uma inquietação tomar conta de si. Sabia que era o peso da autoridade de seu pai, o Marquês Wu Wen; não fazia ideia do motivo de ter sido convocado repentinamente.

“Um verdadeiro estudioso precisa de serenidade, mesmo diante de uma montanha desabando.” Hong Yi procurou acalmar-se com esse pensamento, controlando a ansiedade, e acompanhou o velho intendente para dentro do edifício.

A construção era majestosa e imponente, com o piso inteiramente revestido de enormes lajes de pedra verde, polidas como espelhos, duras como ferro.

Na sala principal havia uma fileira de poltronas antigas de mogno, e ao centro despontava um enorme ideograma, desenhado com traços retos e firmes, transmitindo uma sensação opressiva de disciplina.

Era o caráter “Rito”.

Abaixo dele, uma mesa de oferendas de sândalo, tão grande que quatro ou cinco pessoas poderiam deitar-se sobre ela.

Sobre a mesa, inúmeros objetos cobertos por ricos tecidos amarelos — evidentemente presentes imperiais —, todos venerados com incenso.

Na poltrona à esquerda da mesa, sentava-se um homem vestindo trajes luxuosos, com uma coroa de ouro e púrpura na cabeça.

Esse homem, de têmporas levemente grisalhas, mantinha a mão pousada no braço da poltrona — alva como jade, sem a menor impureza —, transmitindo a sensação de quem domina forças infinitas.

Sua simples presença impunha uma autoridade esmagadora; ninguém ousava encará-lo, só restando baixar docilmente a cabeça.

Era ele o verdadeiro senhor da mansão, Hong Xuanji, o Marquês Wu Wen, pilar do império e Santo Guerreiro do Grande Reino Qian.

“Hong Yi, coloque-se à direita. Tenho algo a lhe dizer.”

Ao ver o intendente trazendo Hong Yi, o Marquês apontou com a mão.

Hong Yi obedeceu e se posicionou à direita do salão, respondendo em voz clara:

“Que ordens tem para mim, pai?”

“Hm?”

Enquanto Hong Yi falava, o velho intendente, já recolhido ao canto junto à porta, lançou-lhe um olhar surpreso, como se não esperasse tamanha tranquilidade. Mesmo o primogênito, já casado, diante de Hong Xuanji se mostrava tenso, mal ousando respirar.

“Soube que respondeste à princesa Yongchun com um poema em caligrafia cursiva? Por que não usaste os caracteres formais? Queres exibir teu talento? Em vez de estudar os clássicos, entregas-te a esses desvios!”

A voz do Marquês era fria e cortante, gelando até a alma. Mesmo tentando manter a calma dos estudiosos, Hong Yi sentiu um arrepio descer-lhe pela espinha, suando frio.

“Hmm?”

Ao ver Hong Yi em silêncio, o Marquês resmungou. Com esse resmungo, a temperatura do salão pareceu despencar, e Hong Yi sentiu as pernas fraquejarem, quase desabando.

Se não fosse o vigor adquirido com o treino do Punho do Demônio Boi, provavelmente teria desabado ali mesmo, esmagado pela autoridade do pai.

“Pai, tem razão. Não voltarei a cometer tal erro.”

Hong Yi baixou a cabeça.

Sabia que diante de Hong Xuanji não havia espaço para contestação, mesmo estando certo.

O Marquês era rigoroso com as regras; Hong Yi sabia que, se ousasse discutir, poderia ter as pernas quebradas ou, em casos extremos, ser punido até a morte — tudo em nome da disciplina. Essa rigidez valia para todos, até para o primogênito.

A fama da severidade do Marquês Wu Wen era conhecida em toda a corte, recebendo até elogios de vários eruditos.

“Hm.” O Marquês resmungou outra vez, porém com tom mais ameno, e Hong Yi sentiu a atmosfera aliviar; as pernas voltaram a obedecer.

“Transgrediste as regras da casa. Deverias receber vinte varadas, mas tens mérito acadêmico e, com a chegada dos exames imperiais na primavera, deves te preparar. Por ora, estás perdoado. Se fores aprovado, tudo será esquecido; caso contrário, a punição será aplicada.”

“Sim, pai.”

“Embora poesia não seja parte dos clássicos, revela agilidade de pensamento. Teus versos são aceitáveis. Este ano completas quinze anos e, segundo a lei do império, já és adulto. Que planos tens?”

“Pai, desejo aprender a cavalgar e manejar arcos. Peço sua permissão.”

Aproveitando a leve mudança no clima, Hong Yi ousou expor seu desejo.

Aprender equitação e arco era impossível para ele no momento; mesmo com dez moedas de ouro, não teria como comprar um bom cavalo ou arco, e menos ainda manter um criado para cuidar do animal. E ele próprio jamais poderia assumir tal tarefa: seria inadequado para um estudioso, além de trabalhoso e exigente demais.

“Nem sequer dominaste os clássicos e já pensas em armas e cavalaria!” O Marquês franziu levemente a testa, claramente insatisfeito com o pedido, e recusou imediatamente: “Primeiro, estude os clássicos; sem eles, a arte militar não passa de brutalidade. Não insistas mais nisso, entendido?”

“Entendido”, respondeu Hong Yi, sem contestar.

“Basta. Vá agora. Intendente Wu, acompanhe-o até a tesouraria para receber cem taéis de prata, que se prepare para os exames.”

Ao concluir, o Marquês fez um gesto de despedida.

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“Por que não permite que eu aprenda as artes militares? Teme que, caso eu obtenha o título de doutor e ingresse no exército, conquiste méritos de guerra e receba um título nobiliárquico? Que minha mãe seja reconhecida como senhora e abale a ordem da casa?”

Enquanto voltava ao seu pavilhão, Hong Yi fechou os olhos e soltou um longo suspiro.

Se conquistasse o título de doutor, ingressasse no exército e recebesse um título, sua mãe seria elevada à nobreza, podendo seu nome ser colocado ao lado do de “Lady Cian”. Até mesmo seu pai teria de prestar-lhe homenagens nas cerimônias familiares.

Isso representaria uma ruptura total na ordem da casa, algo que o rigoroso Marquês Wu Wen jamais aceitaria.

Hong Yi suspeitava que esse era o verdadeiro motivo da oposição do pai.

Embora ainda não passasse de um simples acadêmico, distante do título de doutor e das glórias militares, sentia-se confiante de que alcançaria tais feitos.

“Vou conseguir com minhas próprias mãos. Darei a minha mãe o título que merece e farei com que toda a mansão veja!”

Apertou o punho, decidido.

“No entanto, pensando bem, Ziyue também é um Santo Guerreiro, e até um ‘imortal fantasma’. Mas, quando estou diante dele, não sinto essa opressão. Será efeito do acúmulo de autoridade? Sem poder real, até as máximas dos estudiosos soam vazias…”

Diante da autoridade do pai, Hong Yi entendeu: sem força, toda serenidade e retidão dos letrados são frágeis.

“Se eu fosse um Santo Guerreiro, ousaria contestar meu pai. No mundo, nada é maior que a razão. Até entre pai e filho, ou entre soberano e súdito, a razão pode ser defendida!”

“Se o soberano comete grandes erros, o estudioso deve admoestar; se não for ouvido, deve destituí-lo! Essa submissão imposta pelo pai desvia do verdadeiro espírito dos letrados. Mas, como posso lutar por esses princípios?”

Assim pensava Hong Yi.

Quando o imperador erra gravemente, o estudioso deve corrigir; se, após insistir, não for ouvido, deve exigir a abdicação!

Esse é o verdadeiro sentido do eruditismo! Mas sem poder, esses princípios não podem ser realizados.

Mergulhado nesses pensamentos, Hong Yi voltou ao seu pequeno pavilhão, trancou a porta e, sentando-se à mesa, lamentou a perda do livro de artes marciais que queimara.

Seu olhar pousou sobre o braseiro onde queimara o livro.

“Ora, o que é aquilo?”

Ao olhar melhor, viu entre as cinzas do braseiro um pergaminho dourado.

Aproximou-se e, com uma pinça, retirou o fragmento. Parecia um rolo de seda, extremamente fino, repleto de caracteres minúsculos. No centro, via-se uma imagem dourada de Buda, sentado no vazio, rodeado de incontáveis sóis, luas e estrelas em rotação.

Não sabia de que material era feito aquele pergaminho, mas o fogo não o consumira.

Logo leu o título: Sutra de Amitabha.