Capítulo 001: A Noite do Festival de Yuan Superior

Sempre que o sol poente se inclina no horizonte, sento-me à janela e contemplo ao longe as nuvens errantes tingidas pelo crepúsculo. Observo-as como brasas incandescentes, pouco a pouco rubras e ardentes; depois, vejo-as esfriando suavemente ao sabor do vento vespertino, tornando-se opacas e dissipando-se.

Nessa contemplação serena à distância, as memórias desfilam como quadros que se desenrolam sob a luz do entardecer. Primeiro vagas, depois nítidas, e então de novo se esvaem em indefinição. É como um ontem límpido, onde só restam os enredos de amor e ódio a apertar o coração, mas ninguém mais pode retornar àquele tempo distante.

Quando o último fulgor carmesim é engolido pela terra e as primeiras estrelas se acendem no céu, as pessoas que repousam preguiçosamente adormecidas nas cadeiras veem em sonhos aquela lua cheia que, silente, sobe a firmar-se entre as miríades de estrelas.

Naquela noite, a lua estava tão perfeita que, por muitos anos, jamais voltei a testemunhar plenilúnio tão belo.

Sua luz abundante e terna banhava suavemente o mundo. No chão, as luzes brilhavam como se fosse dia, as multidões se entrelaçavam pelas ruas, e em cada via soavam os pregões e aclamações incessantes. Era o Festival das Lanternas, a noite mais animada do ano na capital de Luoyang, durante a grande dinastia Zhou.

Lembro-me de que, então, eu tinha dezesseis anos – idade em que se deseja participar de toda festividade. Ainda que a neve e o gelo de janeiro não tivessem derretido e o vento do norte soprasse forte, nada era capaz de arrefecer meu entusiasmo por passear.

Entre as atrações do Festival das Lanternas, as luminárias e os fogos de artifício eram os mais fascinantes. As lanternas, esplêndidas, com enigmas a serem decifrados; os fogos, coloridos, cheios de fantasia e romance.

Mas, curiosamente, eu preferia acompanhar meu pai à casa de chá para ouvir histórias, especialmente na noite do festival, quando invariavelmente algum contador narrava a lenda da deusa da lua. Embora todos já soubessem de cor aquela história, por ser auspiciosa para a ocasião, a casa de chá estava sempre cheia. Os ouvintes, entre goles de chá quente, escutavam as narrativas, em total deleite.

Desta vez, porém, a história era diferente: ainda relacionada à lua, mas não à conhecida deusa, e sim à lenda do lenhador da lua.

O contador era jovem, aparentava pouco mais de dez anos, de feições delicadas e expressão à vontade. Sua fala era clara, a dicção impecável, e sua voz, juvenil e límpida, não revelava qualquer timidez ou temor.

“Pois bem, a esposa do lenhador, ao saber que o marido estava no palácio lunar cortando sem cessar a árvore sagrada, sentiu-se tomada de vergonha. Assim, ordenou aos três filhos que se transformassem, respectivamente, em sapo, coelho e serpente, para acompanharem o pai na lua...”

Neste ponto, o público começou a se manifestar.

“Ei, será que a deusa e o lenhador não seriam um casal?”

“Mas por que se transformar em sapo, coelho e serpente?”

...

Eu também estava intrigada, pois nas histórias antigas a deusa sempre fora a dona do palácio lunar, mas, segundo esta, o verdadeiro senhor era o lenhador. Além disso, o coelho, tradicionalmente companheiro da deusa, seria na verdade filho dele! Então, por que a deusa segurava o filho do lenhador nos braços?

O jovem bateu levemente na mesa com uma pedra de ponte, sorriu e disse: “Parece que, em vez do sofrido lenhador, os senhores preferem a graciosa deusa!”

A frase arrancou risos de todos na casa de chá.

O contador prosseguiu, sorridente: “Esta lenda há de ter sua razão. Se a esposa enviou os três filhos à lua para redimir-se, era para consolar e ajudar o marido. Conta-se que, ao chegarem, os filhos auxiliaram o pai a construir o palácio e fabricar instrumentos musicais, de modo que o lenhador já não ficou solitário. Assim, quem sabe o Palácio Frio, onde habita a deusa, não teria sido construído pelo filho-sapo? Talvez a deusa seja apenas uma hóspede que tomou o ninho alheio.”

“Interessante, interessante! Juntou duas histórias em uma só!” Meu pai aplaudiu, elogiando: “Que jovem espirituoso, de família será ele?”

Enquanto ríamos, de repente um criado, Afu, veio às pressas, sussurrando algo ao ouvido de meu pai. A alegria que há pouco iluminava seu rosto congelou-se imediatamente.

“É possível tal coisa?” O semblante de meu pai tornou-se grave. Olhou-me com seriedade, deu algumas ordens rápidas ao guarda Li Da e, desculpando-se, disse: “Xuan, agora preciso ir ao palácio encontrar o imperador. Se quiseres continuar o passeio, Li Da e Du Ruo te acompanharão. Só peço que não voltes tarde.”

Assenti, aceitando a decisão dele. Meu pai deixou Li Da comigo, levou Afu e partiu. Na casa de chá, um contador mais velho assumiu e começou uma nova história. Mas, sem meu pai ao lado, tudo me pareceu subitamente insípido. Após alguns goles de chá, saí.

Homens e mulheres caminhavam com lanternas, radiantes. Notando meu desânimo, Du Ruo sugeriu que comprássemos uma lanterna.

“A senhorita gosta de lótus, que tal uma lanterna em forma de lótus?” Du Ruo apontou para um vendedor próximo, alegre: “Veja, ali tem.” E saiu correndo para lá.

Nesse instante, algo caiu repentinamente do alto: uma sombra negra, que acertou em cheio a barraca das lanternas, esmagando todas, inclusive a de lótus que Du Ruo ia pagar.

Assustada, Du Ruo recuou às pressas, e os transeuntes pararam para ver o que ocorria. A figura negra levantou-se, jogou algumas moedas de prata sobre a banca e logo desapareceu entre a multidão. Instantes depois, guardas chegaram correndo.

“O assassino! Alguém viu para onde ele foi?”

O público apontou a direção, e os guardas saíram em perseguição.

De repente, um rumor atravessou a multidão: da Torre Colhedora de Estrelas veio a notícia de que o Marechal da corte fora morto num atentado.

Ao saber do atentado, Li Da agarrou a espada e ficou ao meu lado.

“Senhorita, vamos voltar para casa. Esta noite do Festival das Lanternas não será tranquila.”

Sem meu pai e sem interesse pelas histórias, já pretendia regressar. Mas, diante de um atentado tão emocionante, não queria desperdiçar a oportunidade – afinal, essas cenas só ouvira contar nos livros.

“Li Da, que tal ajudarmos a capturar o criminoso?”

Minha sugestão quase o fez perder a cor. Visivelmente nervoso, respondeu: “Senhorita, se o assassino ousa matar uma figura dessas, é certamente alguém perigoso. Melhor nos afastarmos.”

“Sim, senhorita, vamos embora,” implorou Du Ruo, segurando meu braço, sussurrando: “É assustador.”

“Antes de sair, o senhor também pediu para protegê-la. Por favor, entenda,” Li Da até me fez uma reverência.

A meu ver, porém, o Marechal sempre tivera má reputação; talvez o assassino não fosse um vilão, mas um justiceiro. Mas, vendo o nervosismo deles, e considerando a deferência que me dedicavam, não podia mais insistir.

Resignada, disse: “Está bem, vamos para casa.”

Com meu consentimento, ambos se apressaram. Li Da trouxe a carruagem, Du Ruo correu para me ajudar, e num instante já estava dentro do veículo.

Assim terminou, de maneira insossa e apressada, minha noite do Festival das Lanternas na grande dinastia Zhou.