Capítulo Setenta e Dois: O Espanto do Professor Derline

Nova Jersey, cidade de Princeton, em uma residência tranquila e rodeada de verde.

Um idoso calvo de pele clara enfiava roupas na mala enquanto, sem olhar para trás, falava em voz alta:

— Não tenho tempo, procure outra pessoa! Meu professor está agora mesmo no leito de morte, pode ser a última vez que o verei! Pelo menos neste mês, não quero ver nada relacionado à matemática.

O homem de meia-idade, de terno, mantinha um sorriso constrangido no rosto, mas não demonstrava qualquer irritação. Afinal, diante dele estava ninguém menos que Pierre Deligne, visconde, o solucionador da Conjectura de Weil, galardoado com praticamente todos os prêmios do universo matemático: Medalha Fields, Prêmio Crafoord, Prêmio Wolf e, ano passado, o Prêmio Abel.

Mesmo no Instituto de Estudos Avançados de Princeton, um reduto de gênios de todo o mundo, seu brilho era inconfundível.

Já Davis, não passava de um simples editor da Crônica Matemática, formado em jornalismo pela Universidade Johns Hopkins, com apenas um leve conhecimento em matemática.

Embora a Crônica Matemática fosse uma publicação ligada à Universidade de Princeton, estava agora sob os cuidados da “madrasta” Johns Hopkins. Como a própria Princeton administrava os Anais de Matemática — um dos quatro maiores periódicos matemáticos do mundo —, os recursos destinados à Crônica Matemática tornavam-se cada vez mais escassos.

Para manter sua influência no meio acadêmico, os editores da Johns Hopkins se desdobravam em esforços.

Se fosse um artigo comum de teoria dos números, Davis não teria dado tanta importância. Porém, por coincidência, como tinha algum domínio na área, percebeu imediatamente o valor extraordinário do manuscrito assim que fez a triagem inicial.

Há inúmeras conjecturas sobre a distribuição dos números primos de Mersenne, mas até hoje nenhuma foi provada. Entre elas, a de maior elegância matemática e expressão precisa é, sem dúvida, a famosa Conjectura de Zhou.

Ou seja, quando 2^(2^n) < P < 2^(2^(n+1)), existem 2^(n+1)-1 números primos de Mersenne!

Contudo, uma conjectura é apenas isso até ser provada. Sem a demonstração, permanece como príncipe à espera de coroação.

Somente ao ser provada, torna-se teorema e é coroada!

Vendo Deligne indiferente, Davis não desistiu e continuou a persuadi-lo:

— Por favor, visconde Deligne, entre todos os professores que conheço, sua pesquisa em teoria dos números é a mais notável! Assim que li esse artigo, pensei imediatamente em você. Por todos esses anos de colaboração, apenas dê uma olhada, pode ser?

— Não adianta me bajular — respondeu Deligne, fechando a mala com força e sorrindo friamente —, eu já sei disso sem que você diga.

Normalmente, ele não era tão impaciente; seu comportamento habitual era, no máximo, um pouco arrogante, como outros gênios do instituto. Em outros tempos, se Davis lhe trouxesse um artigo interessante, ele certamente arranjaria tempo para analisá-lo.

Mas, em certos momentos, nem mesmo o maior dos interesses é suficiente.

Seu mestre, Grothendieck, estava agora deitado num leito de hospital, a um passo da morte.

Como poderia ter cabeça para matemática? Queria apenas voar para França o quanto antes.

Nem projetos de pesquisa do instituto, muito menos tarefas editoriais, eram prioridade agora.

Davis insistiu, tentando convencê-lo:

— Não gostaria de levar um presente para o senhor Grothendieck?

— Presente? — Deligne respondeu, furioso — Levar uma pilha de papel inútil? Seria mais significativo comprar flores na rua quando chegar à França!

— Garanto-lhe que este artigo não é nem de longe tão ruim quanto imagina — disse Davis, sincero —. Não foi provar a Conjectura de Riemann o sonho de seu mestre? O problema da distribuição dos primos de Mersenne foi resolvido, demos mais um passo em direção à coroa da matemática... mesmo que seja um pequeno passo! Lembro-me ainda do que disse no simpósio do ano passado: “O caminho até o fim da função zeta de Riemann é mergulhado em trevas, e precisaremos de inúmeras velas para iluminá-lo...” Agora, a caixa de fósforos está em suas mãos.

Deligne fitou os olhos de Davis, permaneceu em silêncio por um instante e, resmungando, arrancou o manuscrito das mãos dele.

— Droga!

No fim, como verdadeiro acadêmico, não conseguiu conter a curiosidade.

— Demonstração da Conjectura de Zhou? — Deligne franziu levemente a testa.

Anos atrás, ele já tinha visto muitos artigos desse tipo, embora ultimamente fossem mais raros. Pessoas que se acham brilhantes sempre escolhem problemas aparentemente simples, mas nem encontram o caminho espinhoso que leva à solução.

Se a Conjectura de Zhou fosse provada, de fato ajudaria na pesquisa da Conjectura de Riemann, já que o comportamento da função zeta de Riemann ζ(s) está intimamente relacionado à frequência dos números primos, e é justamente o caso ζ(s) = 0 que é discutido pela hipótese de Riemann.

Ao ver o nome do autor no artigo, Deligne ficou surpreso.

Lu Zhou?

Chinês? Sino-descendente?

Existem vários matemáticos asiáticos de destaque, mas esse nome não lhe era familiar...

Sentiu-se inclinado a subestimar o autor, mas, conhecendo Davis, sabia que ele não traria qualquer bobagem para lhe mostrar. Assim, Deligne se obrigou a continuar lendo.

O tic-tac do relógio de parede preenchia o silêncio.

Um minuto...

Cinco minutos...

Dez minutos...

Deligne não mudava de postura, testava a primeira página e nem sequer pensava em virar.

Vendo o professor Deligne assim, Davis prendeu a respiração, esforçando-se para não perturbar sua concentração.

Quanto mais avançava na leitura, mais séria se tornava a expressão de Deligne.

Após mais uns cinco minutos, ele encostou a alça da mala na parede, pegou as folhas A4 e, sem dizer palavra, recolheu-se ao escritório, fechando a porta com força.

Davis suspirou aliviado, relaxando os ombros rígidos e jogando-se no sofá da sala.

Pela experiência, sabia que quanto mais forte Deligne fechava a porta do escritório, maior era o interesse pelo artigo.

Se fosse apenas para triturá-lo, não precisaria fechar a porta.

No escritório, Deligne retirou folhas em branco da gaveta e começou a verificar, à mão, o raciocínio do artigo.

O argumento do autor era claro, a lógica rigorosa, os métodos empregados, engenhosos — não havia falhas a apontar.

Nem mesmo pontos possíveis de melhoria encontrou.

E foi justamente esse detalhe que o surpreendeu: tirando o inglês um pouco truncado e certas passagens menos elegantes, no desenvolvimento do raciocínio não havia sinal de inexperiência.

Tudo era fluido demais.

Tão fluido que era difícil acreditar.

Deligne estava convencido de que, nas cinco páginas do argumento, deveria haver algum erro sutil, fácil de passar despercebido.

Seria possível que algo escapasse ao seu olhar?

Interessante.

Uma hora se passou.

Contemplando longamente a última linha do cálculo, Deligne pousou o manuscrito e as folhas de rascunho cobertas de anotações, suspirou e murmurou em francês:

— Impressionante.

Se, uma hora antes, predominava a dúvida, agora estava praticamente certo de que não havia problemas no extenso raciocínio das cinco páginas.

Não encontrava outro elogio além de “impressionante”.

Se pudesse, gostaria de conhecer o autor do artigo. Mas, nos próximos tempos, seria impossível. Assim que voltasse da França, teria de se dedicar ao novo projeto do Instituto de Princeton e estaria completamente ocupado nos meses seguintes.

Talvez, quem sabe, o artigo despertasse mesmo o interesse de seu mestre?

Embora soubesse que a chance era remota — afinal, seu mestre não se dedicava à matemática há muitos anos.

Enquanto caminhava inquieto pela sala, Davis distraía-se tamborilando no aquário ao lado do aparador, entretendo-se com os peixinhos dourados.

Nesse momento, a porta do escritório se abriu e Deligne, com o manuscrito nas mãos, saiu.

Davis apressou-se em perguntar:

— E então?

Deligne enfiou o artigo na mala, sem nem olhar para cima, e respondeu:

— Preciso de algum tempo. No máximo em uma semana, dou uma resposta.

Ao ouvir isso, Davis prendeu a respiração, tomado de emoção.

Após tantos anos de colaboração, conhecia bem o professor. Se um artigo não ia direto para o triturador, era porque não tinha grandes falhas. Se não fosse devolvido imediatamente, significava que seu conteúdo já despertara o interesse de Deligne.

Uma semana não era nada.

Nenhum editor sério aprovaria um artigo sem escrúpulos. Demorar-se em releituras e checagens é não só o rigor de um matemático, mas também o mínimo respeito que um acadêmico deve ao seu campo de pesquisa.

Um problema matemático de calibre mundial estava prestes a ser solucionado.

O valor acadêmico da Crônica Matemática se elevaria consideravelmente!

E para Davis...

O que poderia ser mais gratificante do que descobrir uma pepita de ouro em meio à areia, provando sua competência como editor técnico?