Capítulo Sessenta e Sete: O Bombardeiro Olímpico!
Gao Qi percebeu que havia um livro sobre a mesa; ao pegá-lo, descobriu que era o “Diário de Anne” distribuído pela Federação Italiana de Futebol. Recentemente, a federação exigira que todos os jogadores das divisões do futebol italiano recitassem trechos do “Diário de Anne” durante as cerimônias de abertura. O livro relatava, em linhas gerais, a vida de uma jovem judia escondida durante a década de 1940.
Esse ritual causara muitos efeitos negativos. Nas arquibancadas da Série A, proliferaram montagens satíricas. Jornalistas de todos os cantos pressionavam os treinadores por suas opiniões. Os mais espertos respondiam de modo evasivo: “Está bem, está bem.” Outros, mais cultos, dissecavam o contexto histórico e ideológico, expondo seus pontos de vista.
Dentre eles, o comentário de Enrique foi particularmente notável: “Quem é Anne?” Essa resposta foi amplamente elogiada pela imprensa, que destacou a defesa da pureza do futebol pelo treinador da Roma. Contudo, um grupo de torcedores questionou a cultura geral de Enrique, já que ele escolhera morar justamente perto de uma região frequentada por fãs da Lazio.
A assistente ergueu o braço, conferiu as horas e disse: “Vamos nos preparar para sair.” O clube da Roma visitaria um orfanato para uma ação social.
Pouco depois, reuniram-se no centro de treinamento de Trigoria com o restante do elenco. O ônibus, estampado com o emblema da Roma, partiu lentamente rumo à periferia. O ar outonal penetrava pelas janelas, trazendo uma sensação de renovação.
“Deixem-me contar uma piada,” alguém se ofereceu.
“Um dia…”
“Deixa para lá, hahaha!” Os jovens jogadores, sem receio do cada vez mais afável Capitão Lobo, brincavam à vontade.
Gao Qi, olhando para fora, notou que várias paredes de edifícios antigos estavam pintadas de vermelho e amarelo, algumas com grafites do número 23 da Roma, e numa delas havia até uma imagem marcante do famoso chute voador! Os desenhos estavam realmente bem feitos.
O ônibus circulou pelas ruas até chegar ao orfanato. Os funcionários esperavam há tempos, cercando Totti com alegria. As crianças olhavam para o Capitão Lobo como se vissem um super-herói de desenho animado.
Os reforços da Roma se espantaram: “Na minha terra, nem quando o prefeito distribui mantimentos somos recebidos assim.”
A atividade era simples: distribuir camisas, autógrafos, fotos e futebol. Gao Qi jogava com cuidado, enquanto um grupo de crianças puxava sua camisa. Tinha receio de, com um movimento mais brusco, derrubá-las no chão.
A tarde passou num piscar de olhos. Na despedida, um grupo de jovens voluntários, com aspecto universitário, chamou Gao Qi.
“Gao, criamos uma canção para você. Se marcar um gol depois de amanhã, a Curva Sul vai entoá-la em uníssono!”
“Um, dois, três!”
“Preparar… cantar!”
“Valente Gao, forte Gao…”
“Ele desenhará um arco-íris para romper as redes… ele vencerá os inimigos com a cabeça dura…”
“Protege o Olímpico…”
“Protege a bandeira da Roma…”
“Nosso herói… Gao, Gao, Gao, Gao, Gao…”
Os universitários cantavam e faziam gestos estranhos, terminando com tentativas atrapalhadas de imitar o chute voador de um astro das artes marciais.
Ivan sentiu-se como se assistisse a uma trupe de guerreiros de um anime, misturando vergonha e excitação.
Palmas ecoaram entre os jogadores da Roma. Morata e Kjær, cheios de inveja, pediram: “Muito legal! Não fazem uma para nós também?”
No fim, Gao Qi atendeu ao pedido das crianças para simular o chute voador antes de embarcar no ônibus para a despedida.
O sol poente dourava as margens da estrada na volta, cobrindo tudo com uma leve camada de ouro. Totti, com olhar afetuoso para os jovens, falou com sinceridade: “Roma é a casa de vocês.”
Morata, sério, preparava-se para falar sobre sonhos, mas foi interrompido pelo toque do celular. Vasculhou a mochila e resmungou: “É o Ramos me mandando mensagem de novo, querendo testar minha lealdade ao Real Madrid? Agora recomenda que eu assista a um desenho sobre laços, amizades, uma vila?”
Dois dias depois, começava a terceira rodada da fase de grupos da Liga dos Campeões.
O Estádio Olímpico brilhava em festa. Sinalizadores navais pintavam o ar de vermelho e amarelo. Os feixes de luz dançavam ao ritmo do hino da Liga dos Campeões.
Na Curva Sul, um gigantesco TIFO retratava os 23 jogadores da Roma!
“Senhoras e senhores, boa noite!” anunciava o locutor. “Transmitimos ao vivo o duelo do Grupo D da Liga dos Campeões 2012/13: Roma recebe o Paris Saint-Germain! Os Lobos Vermelhos enfrentam os Feiticeiros Negros. Será que teremos um roteiro de conto de fadas esta noite? Veremos!”
Na coletiva antes da partida, Ancelotti foi calorosamente recebido pela imprensa romana. Em sua época de jogador, ajudou a Roma a conquistar o título da Série A 1982/83 e a chegar à final da Liga dos Campeões em 1984.
“Tenho muitas memórias lindas na Cidade Eterna. Eu era um caipira do interior, cheguei à Roma aos 20 anos usando um relógio de plástico que todos zombavam. Quando recebi meu primeiro salário, comprei um relógio de ouro? Não, mandei o dinheiro para minha mãe. Todas as manhãs, ia da residência ao campo de treino, fazia fila na padaria da esquina só para comprar um pedaço de queijo cremoso, e ao conversar com a balconista, tentava falar o dialeto romano, arrancando dela risadas toda vez.”
“Hoje à noite, vencerei a Roma! Isso é respeito ao meu antigo clube!”
Do outro lado, Enrique, um tanto invejoso, anotava mentalmente os discursos do treinador do PSG. Um dia, ao voltar ao Barça, poderia usar frases semelhantes e imitar o estilo dos grandes.
No túnel, os jogadores cumprimentavam-se cordialmente. O Paris Saint-Germain vivia uma fase de ressurgimento, recém-impulsionado pelo fundo do Catar. Fundado em 1970, com curta história e poucos rivais acumulados.
Ibrahimovic mascava chiclete devagar. Lavezzi olhava fixamente à frente. Thiago Silva cumprimentou Gao Qi. Os três já haviam enfrentado a Roma na temporada anterior. Os demais jovens do PSG, talentos vindos de várias ligas, ostentavam ares de superioridade.
Kjær, intrigado, comentou em voz baixa: “Com um elenco desses e Ancelotti no comando, como o PSG consegue perder seguidamente?”
O grupo de arbitragem conduziu as equipes ao gramado. O Estádio Olímpico explodiu em aplausos eufóricos. O mascote da Roma bateu palmas com cada jogador. A bandeira estrelada da Liga dos Campeões tremulava ao vento.
“Agora, a escalação das equipes.”
“A Roma joga no 4-4-2!”
“Goleiro: Stekelenburg.”
“Defensores: Florenzi, Kjær, Castán, Balzaretti.”
“Meio-campistas: Pjanić, De Rossi, Totti, Lamela.”
“Atacantes: Gao Qi, Morata.”
“Após uma sequência difícil, a Roma, alternando o elenco, finalmente coloca força máxima na Liga dos Campeões!”
“O Paris Saint-Germain também no 4-4-2!”
“Goleiro: Sirigu.”
“Defensores: Van der Wiel, Alex, Thiago Silva, Maxwell.”
“Meio-campistas: Rabiot, Matuidi, Verratti, Pastore.”
“Atacantes: Ibrahimovic, Lavezzi.”
Na transmissão:
- “Podem apostar! O PSG vai reagir! Com esse time, no jogo, eu atropelo a Roma.”
- “Antes de chegarem ao PSG, todos esses jogadores brilhavam em seus clubes; agora juntos, não sabem o que fazer em campo.”
- “O problema é a posse de bola, ainda não chegaram a um consenso. Recentemente, tiveram até briga no treino.”
- “Não é só briga: disputaram vagas de estacionamento, chegaram a bater carros de luxo nos muros do centro de treinamento.”
- “O PSG gastou centenas de milhões na janela de verão, mas chegou a ocupar a 12ª posição no Francês. Que fase…”
Ao apito do árbitro, a partida começou.
Posse do PSG. A bola circulava rapidamente, os esquemas se sobrepunham. Ibrahimovic impunha-se sobre os zagueiros da Roma, Lavezzi abria espaço seguro à frente. Mas a bola não chegava ao ataque.
“Pastore! Revelação da Série A em 2011. A imprensa o via como sucessor de Kaká, mas seu estilo depende muito da posse de bola, precisa do time girando em torno dele…”
“Vai continuar carregando a bola?”
“Não gosta de passar, Ibrahimovic vai acabar xingando.”
Pastore tinha um jeito peculiar de jogar. Lento. Desde que chegou ao Paris, ficou ainda mais lento, priorizando a elegância. Jogava como um artista; anos atrás, seria admirado, mas para o ritmo atual do futebol, parecia arrastado demais.
“Trava a bola no lugar.”
“De novo.”
“Ainda…”
“De Rossi o encurrala na lateral. Vai conseguir passar?”
“Pastore tenta o drible… falha!”
De Rossi recupera e passa para Pjanić, que mal domina e logo é atacado por Verratti.
Pjanić e Verratti, ambos apontados pela imprensa como “sucessores de Pirlo”. Na verdade, seus estilos são distintos – juntos, seriam imbatíveis.
No chão, ambos caem. A bola escapa do controle. Florenzi avança e, sem pensar, lança à frente para Gao Qi.
“Verratti forçou demais o bote, perdeu a posição… abriu um enorme espaço pelo meio!”
“Tem que lembrar que joga de volante recuado.”
Gao Qi recebe a bola. Vem um pequeno tanque negro, forte e ameaçador. Matuidi, herdeiro de Makelele. No PSG, todos os jovens levavam o título de “sucessor” de alguma lenda. Entre eles, Matuidi era o mais legítimo. Negro, físico, veloz.
“Não vou brincar de inteligência com você.”
“O pequeno ovo preto encosta!”
“Corpo a corpo!”
“Disputa física!”
“A grande perna negra passa entre as pernas de Gao Qi.”
“A postura de Gao Qi é estranha, como Zidane: abaixa o centro de gravidade, empurra o adversário com o quadril, gira a bola com o pé direito, escapa da marcação e toca…”
Morata finalmente aparece livre. Recebe o passe de Gao Qi na entrada da área, domina, gira e deixa o jovem Rabiot para trás.
Na arquibancada visitante, uma senhora amaldiçoa os jogadores da Roma:
“Rabiot sempre foi talentoso, entrou no City com 13 anos, recebia ótimos salários, mas a mãe queria mais, fazia escândalos no escritório do clube, e o menino ficou um ano sem jogar em fase crucial.”
“Ela acha que o filho é um maestro de meio-campo. Recentemente, criticou Ancelotti por não saber aproveitá-lo.”
Talvez por causa do ambiente em que cresceu, Rabiot jogava de forma dura – e, além disso, sem muita inteligência. Incapaz de parar Morata, corre para derrubar Totti, que avançava pelo centro. Um lance de realismo mágico, expondo a defesa do PSG diante de Morata!
Na área técnica, Ivan temia que o Capitão Lobo se machucasse. A comissão técnica da Roma só podia lamentar: “Parece um pesadelo…”
Do outro lado, Ancelotti franzia as sobrancelhas, uma alta e outra baixa. O time tinha muitas arestas a aparar; alguns dos jovens contratados a peso de ouro nem conseguiam seguir o básico do esquema tático.
Perto dali, as câmeras registravam o impacto físico. Aos 36 anos, Totti, imperturbável, batia no peito como se tivesse sido atingido por algodão doce, sem interromper sua corrida.
Rabiot, de 17 anos, caía no chão, gemendo de dor.
“Morata!”
“Freia e muda de direção, corta por dentro, tem ângulo!”
“Thiago Silva, um deus em campo!”
Bum! Morata chuta de trivela. Thiago Silva crava os pés no gramado, salta e, em um movimento elegante, bloqueia o chute do jovem espanhol.
O Olímpico ecoa em exclamações.
“Esse movimento… deve ter aprendido com Ibrahimovic!”
“O perigo continua.”
“Roma ataca de novo!”
Agora, os jogadores do PSG já se recompuseram. Os atacantes da Roma pressionam. Totti recebe, atrai a marcação e devolve suavemente.
Ao mesmo tempo, Kjær e Gao Qi avançam para a grande área do PSG!
“Pjanić recebe a bola.”
“Posição recuada, seguro!”
“Ajusta.”
“Lança!”
Os meio-campistas da Roma haviam aprendido: se Gao Qi não está organizando, mas finalizando, o melhor é simplificar o ataque.
A bola gira no ar. Sobe rápido, despenca. Thiago Silva, recém-levantado, queria barrar Gao Qi, mas ele fora esperto, correndo por uma rota distante.
“Verratti, 19 anos, tem ótima atitude defensiva!”
“Vai compensar o erro anterior com a cobertura!”
Na meia-lua da grande área, Gao Qi, 1,92m, crava os pés no chão. Verratti, 1,62m, salta sem medo para disputar de cabeça.
O Olímpico assiste, atônito, admirando a coragem do jovem do PSG. Uma bravura de quem desafia o impossível.
Poucos décimos depois, todo esse respeito desaparece. Verratti, com o máximo esforço, acerta a cabeça moicana, endurecida por gel, no quadril de Gao Qi!
Ao cair, olha para cima, assustado com a silhueta que tapa a lua e as estrelas.
Um confronto aéreo avassalador. Precisão no tempo, salto perfeito, corpo dominante como de uma besta.
A bola girando violentamente é cabeceada com força por Gao Qi!
Pá!
A bola, como um projétil, voa com fúria em direção ao gol do PSG!
Sirigu não é qualquer um. Segundo goleiro da Itália na Euro 2012, o feiticeiro que se destacou entre tantos arqueiros italianos e acabou como reserva de Buffon na seleção!
Em frações de segundo, as luvas verdes tocam a bola.
Pá!
A bola rebate na trave e entra!
1 a 0!!!
O Olímpico inteiro treme, a Curva Sul enlouquece.
O moicano de Verratti desaba. Gao Qi não coça o quadril, mas corre para a bandeirinha com os braços erguidos.
A Curva Sul não faltou com a promessa, cantando em uníssono:
“Valente Gao, forte Gao…”
“…”
“…”
“Nosso herói… Gao, Gao, Gao, Gao, Gao…”
O movimento sincronizado dos pés assusta os torcedores do PSG na arquibancada visitante.
Ibrahimovic, mãos na cintura, troca olhares com Lavezzi. Thiago Silva balança a cabeça, resignado.
Os três pensaram a mesma coisa: Como Gao ficou tão mais forte do que na temporada passada? Que desenvolvimento físico é esse?
“É gol!”
“O novo herói da Cidade Eterna, Gao Qi!”
“Um belo gol de cabeça para abrir o placar!”
“Que disputa física!”
“Um corpo dominante que esmaga tudo!”
“Uma impulsão aérea devastadora!”
“Cabeçada assustadora!”
O comentarista não escondia o entusiasmo. Gao Qi saltou na meia-lua e desferiu uma cabeçada de altíssima qualidade – um progresso notável.
Era preciso elogiar muito.
Na transmissão:
- “O ás do voo está pronto para decolar!”
- “Lindo, lindo, lindo!”
- “Finalmente percebeu sua vantagem física para cabecear.”
- “Os torcedores da Roma são meio ridículos, mas viciei nesses gestos!”
- “O quadril do Gao deve doer. Verratti usa tanto gel nesse moicano que é duro como agulha.”
- “Quem apostou no PSG, não entre em pânico, confiem no comando de Ancelotti!”
- “Ainda temos chance de virar!”
- “Se Gao perder, ganho dinheiro; se Gao vencer, ganho felicidade. O banco sempre perde!”
Na área técnica, os treinadores da Roma comemoravam. Se vencessem, até um cachorro preso ao banco garantiria vaga nas oitavas da Champions.
Enrique, empolgado, cumprimentava os colegas.
“Eu disse que era assim que tínhamos que jogar.”
“Quando foi isso?”
Do outro lado, Ancelotti suspirava e mandava seus volantes negros e robustos aquecerem.
O fundo do Catar reclamava da falta de criatividade dos ovos cozidos. Mas quando tinham um meio-campo genial, faltava disciplina.
Por que, afinal, todos os donos dos clubes por onde ele passava eram tão difíceis de agradar?