Capítulo 5

O rei de Gotham, Oswald Cobblepot, sentia dores por todo o corpo.

Durante os anos em que serviu como capanga de Fish Mooney, ele já havia levado muitas pancadas e, em teoria, estava acostumado a suportar a dor. Porém, naquele dia, o sofrimento era insuportável; seu corpo estava dolorido, formigando e sem forças, e seus olhos pareciam inchados a ponto de quase se fecharem completamente.

A médica legista Leslie Thompkins pegou um lençol e tentou, com dificuldade, cobrir o enorme inchaço na parte traseira do Pinguim.

Ao perceber que ele estava acordado, a bela legista do Departamento de Polícia de Gotham (GCPD) perguntou suavemente:
— Senhor Cobblepot, como o senhor está?

— O que você acha, senhora? — ele respondeu, tentando se virar.

Como a ferida ficava na região das nádegas, ele estava deitado de bruços na cama hospitalar.

O som de correntes se arrastando ecoou pelo ambiente; o pobre Pinguim mal conseguia levantar as mãos — Gordon o havia algemado à cama.

Cobblepot ficou em silêncio por alguns segundos, depois esboçou um sorriso torto:
— Preciso falar com meu advogado. Além disso, o GCPD não poderia lavar os lençóis com mais frequência? Suspeito que estejam me torturando.

Ele resmungava de forma arrastada.

Desde que Gordon apareceu na mansão, o Pinguim fora imediatamente levado para o GCPD. Considerando que Oswald Cobblepot estava acusado do assassinato de Fish Mooney, a polícia decidiu mantê-lo inconsciente na sala de interrogatório. Leslie Thompkins, a legista e atual namorada do detetive Gordon, ficou encarregada de cuidar dos curativos e examinar o prisioneiro.

Leslie revirou os olhos discretamente.

— Peço desculpas, mas o último ocupante desta cama não teve o cuidado de não derramar seu cérebro — disse a doutora. — E, aparentemente, o responsável por isso foi seu fiel assistente, o senhor Victor.

Cobblepot permaneceu em silêncio.

Virou o rosto com raiva, tentando ignorar o odor do lençol.

Antes de perder a consciência, ele se lembrava do moleque chamado Hope, que usava seu telefone para falar com Gordon. Ele sabia que James Gordon não desperdiçaria a oportunidade de capturá-lo, então já esperava acordar ali.

Mas isso não era grande coisa: ele já tinha seu diploma do Asilo Arkham, e, mesmo que fosse para lá novamente, seria apenas uma visita a um velho conhecido. Além disso, seus capangas não ficariam ociosos.

Cobblepot lutou para se sentar na cama, agradecendo a Gordon por não ter algemado seus pés também.

Uma face inchada como a de um porco apareceu diante da doutora Thompkins.

— E aquele moleque... — ele vacilou antes de corrigir: — Onde está aquela criança?

Leslie o olhou:
— Quer agradecer a ele? Acredito que ele não precise disso.

O Pinguim pensou: “Eu que agradeça?”

Se não fosse aquele pirralho, ele não estaria naquela situação. Agora deveria estar em uma mansão luxuosa, bebendo com seus subordinados, festejando e planejando como dividir o submundo de Gotham.

Mas ele engoliu todas as maldições que queria dizer em voz alta.

Astuto como era, Cobblepot percebeu que havia algo errado com aquele garoto. Hope conseguia fazer uma arma explodir e fazer chover à vontade; ele só quis ameaçar o garoto, mas acabou sendo pego na própria armadilha.

Nem as maldições são tão precisas assim.

— Maldições... — Cobblepot cerrou os olhos.

— Está dormindo? — a doutora Thompkins balançou a mão na frente dele, interrompendo seus pensamentos profundos. — Deixe-me lembrar que o GCPD não é lugar para cochilar. Que tal planejar seu “período de férias” em Arkham?

Leslie já não conseguia ver os olhos do Pinguim e não sabia no que ele estava pensando.

Hope era apenas uma criança; Cobblepot realmente planejava se vingar dele?

— Senhora, eu só passei por ali. Passar por uma mansão já é motivo para ser mandado para Arkham? Com todo respeito, não ouvi falar de nenhuma mudança na lei de Gotham. Mesmo o GCPD precisa de provas para me prender. — Cobblepot sorriu de lado. — Na verdade, devo agradecer a Hope; uma tempestade forte como aquela praticamente apagou todas as evidências.

Provavelmente Gordon não encontrou nada; os vestígios do ataque a Fish já tinham desaparecido.

Cobblepot parecia satisfeito com essa sorte.

— Então, se não se importar, preciso falar com meu advogado. — ele sorriu. — Acho que o GCPD não tem o costume de maltratar suspeitos, e eu não sou um criminoso. Se eu fosse tratado injustamente, talvez o prefeito viesse conversar com vocês.

Leslie Thompkins lançou-lhe um olhar e saiu da sala com a expressão séria.

Nesse momento, Hope balançava as pernas curtas sentado na mesa do detetive James Gordon, segurando um sorvete que o policial havia comprado para ele.

Gordon estava exausto, vasculhando as câmeras de segurança e registros recentes de Gotham, tentando encontrar o rastro do menino ou algum adulto suspeito.

Ele não conseguia extrair mais informações das descrições confusas de Hope.

Tudo que sabia era que o garoto vivia em um castelo enorme, nunca saíra de lá, tinha um mordomo impressionante e um animal de estimação adorável. E agora, o menino estava procurando pelo pai.

Mas não conseguia dizer o nome ou descrever a aparência do pai.

As descrições vagas de Hope já refutavam a teoria de Gordon de um abandono, mas ele não sabia onde em Gotham haveria um “castelo” além da Mansão Wayne e das residências das famílias tradicionais.

Desconfiava que o garoto mentia, mas seu instinto dizia que ele falava a verdade.

Se uma criança pudesse enganá-lo, ele nem deveria estar naquela profissão.

Harvey Bullock estava sentado diante deles, com uma bolsa de gelo na testa inchada, olhando furiosamente para Hope.

— Então seu mordomo se chama Lucien? — Gordon perguntou pela centésima primeira vez. — Há algum ponto de referência perto da sua casa?

Hope assentiu obedientemente.

— Hope lembra que tem um lago enorme e uma floresta!

O sorvete estava quase derretendo, e o garoto lambeu apressadamente.

— Você quer dizer a Mansão Wayne? — Bullock revirou os olhos. — Você acha que é filho dos Waynes? Está sonhando? Que bobagem!

— O que é Wayne? Dá pra comer? — o menino perguntou confuso.

— Posso comer mais um sorvete? — para ele, nada era mais atraente do que um sorvete.

Lucien fazia muitos doces, mas nunca dava sorvete para o garoto, que nunca havia experimentado aquela delícia gelada e doce.

— Não, — disse Gordon, — se você não quiser passar a noite no hospital. Escute, Hope, você precisa se lembrar onde fica sua casa. Você não quer voltar para lá?

— Quero — Hope fez um bico triste. Apesar do sorvete ser delicioso, ele queria mesmo era voltar para casa. — Mas eu quero o papai!

Gordon se levantou, resignado.

Leslie Thompkins se aproximou e trocou um beijo rápido com ele.

— O Pinguim acordou, e o chefe está conversando com o advogado dele. Vocês conseguiram alguma prova? — Leslie perguntou, preocupada que Cobblepot pudesse se vingar do garoto.

Bullock deu de ombros:
— Graças a Deus pela tempestade, que lavou toda a sujeira do mundo.

Gordon e Leslie suspiraram e voltaram a olhar para Hope.

Leslie não resistiu e apertou as bochechas macias do menino:
— Está cansado, Hope? Já está tarde. Que tal ir para minha casa dormir?

— Pequena Les — Gordon colocou a mão na testa. Ir para a casa de Leslie significava ir para a própria casa dele, já que moravam juntos. — Esse menino...

Gordon pretendia mandar Hope para um abrigo, mas já devia estar fechado. Além disso, ficava longe do GCPD, na periferia.

Hope olhava curioso para os dois adultos.

Leslie se derretia diante daqueles olhos vermelhos e cheios de lágrimas, enquanto Bullock lembrava do olhar vermelho e malicioso que vira na escuridão e bufava.

Logo, os policiais do GCPD saíram da sala de interrogatório acompanhados do Pinguim e de seu advogado. Apesar de já esperar pelo desfecho, Gordon não pôde conter a raiva ao ver a cena.

Os policiais e o chefe mole foram ameaçados em poucas palavras pelo advogado de Cobblepot, que logo foi liberado.

Afinal, o senhor Falcone deixara claro que queria que o Pinguim assumisse seus negócios. O capanga agora tinha seu valor dobrado; não era mais o sujeito que poderia ser mandado para Arkham a qualquer momento.

Oswald Cobblepot se aproximou apoiado na bengala, andando como um pinguim.

Nesse meio tempo, já havia trocado a roupa por um terno italiano de alfaiataria, aparentemente pronto para seu banquete.

Ele tirou o chapéu entregue por um subordinado e segurou-o contra o peito, fazendo uma leve reverência:
— Boa noite, senhores. Que pena que a lei de Gotham me considera apenas um empresário sortudo que acabou de herdar um império — bondoso, justo e respeitador da lei.

Gordon permaneceu em silêncio, enquanto Bullock ofereceu um sorriso constrangido, porém educado, para a face inchada do Pinguim.

— Mas eu estou aqui por causa deste jovem — disse Cobblepot. — No terraço, foi o pequeno Hope quem me chamou o detetive Gordon e me salvou a vida. Isso, nunca esquecerei. Por isso, pretendo formalizar a adoção deste pobre garoto. Vai ter um pai agora, Hope, está feliz?

Era a conclusão que Cobblepot, com o pouco raciocínio que lhe restava na sala de interrogatório, havia chegado.

Ele suspeitava estar sob uma maldição lançada por Hope, e precisava mantê-lo por perto para quebrá-la.

Além disso —

Que ferramenta perfeita aquela criança era, capaz de matar sem deixar vestígios, ferir à distância.

— Eu, Oswald Cobblepot, serei seu pai! — anunciou o Pinguim em voz alta.

Um trovão estrondoso roncou, e gotas grossas de chuva caíram com força.

Cobblepot se assustou.

— O que você está tramando, Pinguim? — Gordon franziu a testa. — Agora você não poupa nem uma criança? Eu não vou deixar você machucá-lo.

— Você pensa demais, detetive Gordon. — O Pinguim lançou um olhar arrogante. — Estou apenas seguindo os trâmites legais para dar um lar a essa criança.

Ele não tinha intenção de consultar Hope; para ele, a adoção seria tão simples quanto uma refeição.

— Vou cuidar bem de você, Hope. — Cobblepot estendeu a mão para o menino, mas logo a puxou de volta, como se lembrasse de algo. Indicou aos seus capangas que pegassem a criança. — Venha comigo.

Gordon deu um passo à frente, bloqueando o caminho de Hope.

— Hope tem um pai. — O menino respondeu com calma, ou talvez não tenha entendido o que o Pinguim quis dizer.

Enquanto os dois ficavam em um impasse, um homem mais velho e um garoto entraram na delegacia.

Alfred chegava com seu jovem pupilo de 14 anos, que estava começando a se envolver nos negócios da Wayne Enterprises, para registrar o desaparecimento de um pesquisador da empresa.

Hope sentiu uma presença familiar, um cheiro misto de sangue, desejo, confusão e revolta que se aproximava lentamente.

Lágrimas encheram seus olhos.

Ele correu como uma pequena bola de canhão e agarrou a perna de Bruce Wayne.

— Pa—pai! — chorou o garoto.