17 Instrumentos Musicais

Aquela loja de instrumentos musicais novinha em folha, como era de se esperar, não tinha clientes. O dono, ao ver duas crianças entrarem, não se importou se elas tinham dinheiro para comprar algo; apenas levantou as pálpebras entediado e, com um comentário casual, continuou cochilando atrás do balcão.

Chūya Nakahara moveu os olhos, observando entediado os instrumentos ao redor. A iluminação, pensada para realçar o ambiente, fazia seus olhos arderem, e ele logo voltou a olhar para quem sugerira entrar na loja.

“Qual é o instrumento que você sabe tocar? Aqui tem bastante variedade.”

Furukawa Sentō fixou o olhar num ukulele, no canto, que se parecia com um violão pequeno, e perguntou ao dono:

“Ei, posso pegar para testar o som?”

“Fique à vontade... Se danificar, paga o preço,” respondeu o dono sem sequer levantar a cabeça, apenas balançando a mão atrás do balcão.

A atitude demonstrava total desinteresse em saber se eles poderiam pagar, não se sabia se era por desprezo pelo comércio ou porque tinha influência por trás.

Chūya Nakahara ficou mais alguns segundos observando o dono por causa da indiferença, mas logo voltou seu olhar para o instrumento que Furukawa Sentō pegara. Aproximou-se para ver melhor, perguntando:

“O que é isso?”

Parecia um violão menor, com menos cordas.

“Ukulele, esse é de 23 polegadas. Tem uma extensão maior que o de 21 polegadas, dá para tocar músicas mais complexas também,” explicou Furukawa Sentō.

Ele ajustou o som, mas não percebeu muita diferença, então desistiu de tentar e começou a se familiarizar novamente com a partitura.

Será que dá para tocar só com quatro cordas?

Ele respondeu com um meio entendimento, puxou a cadeira perto do piano e sentou-se, esperando que o outro se adaptasse. Dá para ouvir uma melodia vaga, mas desorganizada e interrompida, impossível de identificar qual música é.

“Ah—realmente não lembro direito da parte exata, então vou substituir por sílabas qualquer,” Furukawa Sentō disse, coçando o rosto, dedilhando as cordas e olhando para Chūya Nakahara. “O nome da música é ‘O Significado da Viagem’.”

A execução, de cerca de dois minutos, não era rápida, mas a melodia suave e prolongada parecia esticar o tempo; mesmo com um só instrumento, a sensação era que o fluxo temporal dentro da sala era diferente do lado de fora.

Chūya Nakahara sentou-se de forma relaxada, apoiando o queixo numa mão, com os olhos fixos no tocador, depois desviando para a luz natural que entrava, procurando conforto. O leve balanço da cabeça era tão sutil que não dava para saber se ele realmente ouvia.

Quando Furukawa Sentō parou, parecia um pouco frustrado. As partes substituídas soavam abruptas demais, como se tivessem sido encaixadas à força.

“Já terminou?” Chūya perguntou, virando a cabeça após um longo silêncio.

Furukawa Sentō já havia pendurado o ukulele de volta na parede e assentiu: “Sim, só aprendi essa parte de dois minutos. Vamos.”

Sem olhar mais para os instrumentos, virou-se e falou com o dono, seguindo para a saída.

O dono, que não se sabia quando acordara, apoiou a cabeça, e assim que Furukawa Sentō terminou de falar, disse de repente:

“Ei, garoto, se gostar, posso vender isso pra você com 30% de desconto... Aqui quase ninguém se interessa por essas coisas chiques, ainda mais por um instrumento que parece coisa de criança. Se você levar, libero espaço pra outras mercadorias.”

Chūya Nakahara trocou um olhar distante com Furukawa Sentō e olhou o preço do instrumento na parede. Comparado aos outros, o valor já era baixo, e com o desconto ficou ainda mais barato.

“Não, obrigado pela oferta,” Furukawa Sentō balançou a cabeça, “só aprendi por um tempo e não sei se vou tocar muito mesmo.”

“Como quiser, só falei de brincadeira. Se não quiser, tudo bem,” o dono voltou ao estado anterior, inclinou-se e balançou a mão, como se fosse um ritual para despedir os clientes.

***

A porta de vidro abriu e fechou, e Chūya Nakahara olhou para a loja antes de acelerar o passo. Os dois caminharam pela rua, e o clima entediado parecia ter desaparecido.

O vento do mar de Yokohama soprava desordenado, bagunçando os cabelos dos transeuntes.

“Por que não comprou naquela hora?” Chūya perguntou ao lado. “Mesmo sem desconto, é muito mais barato que a moto que vimos na loja. Você tem dinheiro para isso, não é? Não é um desejo ao alcance das mãos?”

Furukawa Sentō baixou o olhar, um pequeno tufo de cabelo preso balançando ao vento.

“É verdade, mas sempre há coisas mais importantes... Bom, na verdade é porque ainda não gosto o suficiente. Se gastar dinheiro nisso agora, vou me arrepender depois.” Ele coçou o rosto, tocando a cicatriz, e parou. “Para eu decidir de verdade, meu sentimento tem que ser firme, sem substitutos, e tem que ser algo totalmente meu.”

“O que? Você é um controlador obsessivo, Sentō?” Chūya o encarou, sem acreditar.

“Mais um perfeccionista mental, controlador obsessivo é doença, né?” Furukawa Sentō rebateu.

“Nem ligo pra diferença... Tanto faz.”

Depois, passearam perto da praia. As brigas entre organizações ainda não haviam chegado a essa área periférica. Apenas poucos oficiais estrangeiros e guardas estavam ali, mas evitar esses não era difícil para eles, e até tinha seu desafio.

Andaram da beira da areia até o alto de um penhasco, e Furukawa Sentō explicou a função do cemitério livre ali: membros da organização “Ovelha” que morreram em acidentes eram enterrados naquele lugar.

Chūya Nakahara ficou na beira e olhou as ondas pulsantes abaixo, depois verificou quantos membros da Ovelha estavam enterrados ali.

Havia poucas lápides brancas parecidas, mas embaixo estavam crianças que perderam a vida, contadas por eventos, pois a Ovelha não tinha dinheiro para fazer uma lápide para cada uma, enterravam todas juntas. Ninguém sabia exatamente quantos haviam morrido.

E a causa dessas mortes era a disputa entre a organização e a máfia, principalmente a máfia portuária, que nos últimos anos agia de forma cada vez mais brutal. Eles nem precisavam de desculpas para iniciar conflitos, bastava o interesse e a vontade de manter a “honra”.

“Máfia portuária...”

Ele culpava tudo nela.

Não muito longe do cemitério, um membro da Ovelha correu apressado para encontrar Chūya Nakahara — normalmente Furukawa Sentō era a segunda opção, e só o procuravam se necessário, para evitar chamar má sorte.

Chūya, que estava um pouco irritado, viu no causador do “problema” na base da Ovelha o alvo perfeito para descarregar a raiva.

“Desculpe, acho que vou ter que acabar com o passeio hoje. Da próxima vez saímos juntos, Sentō.”

Ele se despediu de Furukawa Sentō, virou o rosto e assumiu uma expressão séria, saltando para o local indicado pelo membro, desaparecendo rapidamente.

Furukawa Sentō não tinha intenção de acompanhar; se fosse algo que pudesse resolver sozinho, não precisava de plateia e acenou com a mão.

Naquele momento, o celular tocou — era o dono da antiga livraria onde trabalhara.

“Olá, tem algo acontecendo, senhor dono?” Furukawa Sentō atendeu intrigado e, após ouvir, reagiu: “...Ele caiu e vai para o hospital, mas não tem ninguém para cuidar da loja? ...Ah, certo, estou bem agora... Só um instante, já vou!”

Em suma, o antigo gerente teve um acidente e precisava de atendimento urgente. Como faltavam funcionários, ninguém podia cuidar da livraria durante o dia, e a família do gerente pediu ajuda a Furukawa Sentō para cuidar do local por um tempo.

***

Assim, Furukawa Sentō voltou a aparecer na entrada da livraria onde não ia há muito tempo.

Parecia que ele estava entediado demais.

Enquanto vestia o uniforme com naturalidade, pegou um livro do balcão para organizar na estante quando o sino da porta tocou algumas vezes.

“Desculpe, aqui agora está temporariamente—” Furukawa Sentō levantou a cabeça e parou no meio da frase ao ver a roupa estranha do visitante.

Não que fosse realmente estranha, mas para a estação do ano, o cachecol e as protetoras de orelha pareciam exagerados, como se ele fosse passar mal de calor.

Furukawa Sentō interrompeu a frase em parte por causa da roupa, pois na sua memória, a única pessoa no mundo literário que se vestia assim era Rando, um ex-membro da máfia portuária e ex-agente de espionagem europeia com poderes especiais.

“Funcionário, me recomende alguns livros que vocês têm,” Rando pediu sem se importar com a pausa estranha, tremendo um pouco e franzindo a testa. “Por favor, rápido... Tenho que voltar logo.”

O frio lá fora era uma tortura para corpo e alma, cada segundo a mais era sofrimento.

Furukawa Sentō colocou os livros no balcão, sem expressão, pegou uma cesta e foi até a área dos livros de capa dura. “Sinceramente, senhor, o senhor realmente vai ler esses livros se levar?”

“Se o conteúdo me despertar algum interesse, talvez eu folheie algumas páginas a mais,” respondeu Rando, com voz trêmula.

A resposta não surpreendia, pois o mundo literário estava estagnado, sem novos grandes escritores, e poucas obras realmente boas surgiam. Para Furukawa Sentō, era difícil recomendar algo interessante; a maioria tinha o mesmo tom e acabaria virando cinzas na lareira.

Ele ficou curioso sobre o motivo de Rando aparecer perto da base da Ovelha, pois pelo horário, ele ainda deveria estar amnésico.

— Embora o incidente da ressurreição do antigo líder tivesse ocorrido poucos anos atrás, e Chūya Nakahara já tivesse treze anos.

“O total dos livros é de xxx ienes,” Furukawa Sentō disse, com voz neutra, organizando, embalando e calculando como um funcionário competente, só que mais jovem.

Mas Rando, parado em frente ao balcão, levantou os olhos e pareceu notar algo.

“Quantos anos você tem?” perguntou, ainda tremendo e com uma emoção estranha.

“Dezesseis,” Furukawa Sentō respondeu calmamente, repetindo a informação. “O total é xxx ienes. Vai pagar em dinheiro ou cartão?”

“Cartão... Dezesseis anos, hein,” disse Rando, com o humor caindo inexplicavelmente.

Furukawa Sentō manteve a expressão neutra, pegou a máquina, viu Rando passar o cartão e, aparentemente para não usar poderes especiais na frente de civis, disse que alguém viria buscar os livros. Como chegou, saiu.

Ele observou a figura desaparecer, soltou um suspiro aliviado e agradeceu mentalmente por ter o costume de tirar a pulseira que o identificava como membro da Ovelha quando estava trabalhando ali.

Embora não soubesse o motivo, sentia que se Rando percebesse que ele era da Ovelha naquele momento, a situação provavelmente não seria nada boa para Furukawa Sentō.